O autista

Está quase. Para os mais inconformados com a silly season, o rola-a-bola é que é. Os relvados resplandecentes – bem, nem todos, devo admitir – a bola de couro – pese as paneleirices que o marketing vai fazendo ao sonho da nossa meninice – a rolar, com os jogadores a persegui-la – uns com melhor técnica, há que dizê-lo – e aí temos aquilo porque desesperávamos. Futebol a sério. Daquele que se joga dentro das quatro linhas. Os jogos à séria estão aí, quase a bater à porta. E existe momento mais sublime do que aquele que é retratado por Miguel Sousa Tavares, no seu livro “Não te deixarei morrer, David Crockett?”

Para quem não conhece, existe um capítulo chamado "vou levar o meu filho às Antas". Com o savior faire de sempre, MST brinda-nos com "a introdução do meu filho num dos rituais machistas lusitanos. O futebol. Um dia destes, pego nele e aí vamos nós a caminho do Santuário das Antas, do ronco do Dragão. Partiremos para as Antas, o último quilómetro feito a pé, por entre um delírio de azul-e-branco, verdadeiro deboche para um portista exilado em Lisboa...aí vamos nós, o coração descompassado ao ritmo do ruído surdo dos passos da multidão no cimento do Estádio...lá em baixo, o relvado, lindo, perfeito, parece esperar para ser pisado só por deuses, não por simples mortais. De repente, ele estremecerá, excitado e assustado, os olhos fixos na boca do túnel, pelo qual saem correndo, um a um, os onze deuses de azul e branco, saudados por um grito de cinquenta mil gargantas: Po-oo-orto! Po-oo-orto! Po-oo-orto!...este é o instante mágico, o instante iniciático, que sela para sempre o amor irracional entre um homem e um clube de futebol, um amor para a vida, que ninguém, jamais, poderá alterar. Enfim, uma paixão inexplicável."

Já li muita coisa, já me senti extasiado por palavras mas, confesso, nunca, ao ler MST, fiquei assim: arrepiado. Estão lá as emoções que eu sinto, carago! Aquelas ruas calcorreadas, vibrando antecipadamente com o ambiente, fluindo numa corrente humana, irmanada como num clã. Baixos e altos, gordos e magros, pobres e ricos, todos unos, na mesma paixão. E aquela emoção, ao entrar no Estádio, palco dos nossos sonhos, sentindo uma alegria incontida, quase reverencial, como se estivessemos num palco sagrado. Não é única? O coração que ribomba no peito, acelerando ao ver os nossos guerreiros a entrar em campo, ouvindo o rugido da multidão e, quase como num transe, gritarmos. Saltamos e abraçamos, rindo e chorando, quando a bola se anicha na rede. É mesmo uma paixão inexplicável. E vai começar tudo outra vez. 15 jogos da Superliga. O mesmo palco. A mesma emoção. A mesma crença.

O que se pode esperar nesta época que se avizinha? Mais do mesmo. O futebol português, e por contraponto os seus adeptos, aderiram já há vários anos à reciclagem. Vai daí, o entusiasmo é sempre o mesmo. Quer dizer, existem uns que se distinguem mais. Este ano então, com roupagens mais metrossexuais, ninguém os segura. Já devem ter percebido que estou a falar daquele clube execrável, o Calabote FC. Todos os anos, mas sem nenhuma excepção, é sempre a mesma coisa. O início de época recebido com gáudio, os reforços endeusados face às suas características técnicas, com nomes pronunciados de forma reverente, quase temerária, como se eles fossem lendas que não convêm beliscar. A excitação cresce à medida que ganham os jogos de pré-época. Escrevem-se artigos arrebatados nos jornais, pelos cronistas do costume. Ninguém os pára. Ele vai ser o campeonato, taça e, provavelmente, a Liga dos Campeões. Se a esta onda de enorme entusiasmo se seguirem duas ou três vitórias, o ânimo atinge um pico quase inultrapassável. O estádio enche, os cânticos tecem loas aos atletas. Os adeptos enchem-se de uma fé inabalável. E o Nuno Gomes volta a ser válido. Até à primeira derrota. Aí, quase como um balão furado, o gás esvai-se num instante. E assiste-se ao inverso. Como se uma sombra sinistra se abatesse sobre eles. O estádio fica deserto, abandonado por todos, excepto por meia dúzia de indefectíveis das claques, demasiado pedrados por substâncias snifadas para realmente se aperceberem do que quer que seja. Os restantes adeptos, descrentes, começarão a colocar tudo em causa – o treinador, o departamento médico, o director-desportivo, a mulher da limpeza, o avançado dos 10 milhões, o médio que não marca, o defesa que não corre – com o desespero a aumentar à medida do descalabro da equipa.

E aqui, também como sempre, entrará em cena, numa pose messiânica, o presidente dos ditos cujos, facilmente reconhecível por possuir uns apêndices na cabeça de um tamanho descomunal, rivalizando com o Dumbo. O discurso, já conhecido de outros anos, cheira a mofo. Versará sobre a grandeza da Instituição – assim mesmo, como ele trata o clube a que preside. Não lhe peçam é para escrever a palavra – e sobre a “verdade desportiva” e a “transparência”. Sempre com algum microfone por perto, diligentemente estendido por um jornalista pressuroso, gritará, naquele tom tonitruante, a verborreia do costume. Sempre senti, e tenho que confessar, uma pontinha de piedade por pessoas destas.

Clinicamente, chama-se autismo, em que o doente vive numa realidade só sua, incapaz de reconhecer aquela onde está inserido. Se não acreditam no que eu digo, atentem nas características da doença:

É uma alteração "cerebral" / "comportamental" que afecta a capacidade da pessoa comunicar, de estabelecer relacionamentos e de responder apropriadamente ao ambiente que a rodeia;
Por vezes ataca e fere outras pessoas mesmo que não existam motivos para isso;
Mutismo ou linguagem sem intenção comunicativa efectiva;
Linguagem correcta mas pedante, estereotipada;
Comunicação não verbal;
Voz monótona, pouca expressão facial, gestos inadequados Interacção social não recíproca, com falta de empatia.

Digam lá que, depois de lerem isto, não se fez luz – fónix...passe a expressão – no vosso cérebro. O mau humor, a agressividade, os discursos incompreensíveis, a repetição da mensagem, a incapacidade de lidar com o sucesso dos outros têm agora uma explicação científica. Mais do que qualquer outra coisa, temos que sentir piedade do indivíduo.

Como podem constatar, nada de novo se passará nesta época que se avizinha. No final, até se pode aplicar à realidade portuguesa uma célebre tirada de Gary Lineker, em que o avançado inglês tentava demonstrar a força do futebol teutónico, em tempos ido. “São 11 contra 11, e no fim ganha a Alemanha”. Neste cantinho à beira-mar plantado, acontece com enorme regularidade o mesmo. São, lá dentro, 11 contra 11, e no final ganha sempre o Porto. Por isso, quando notarem um acréscimo de notícias sobre o Apito Dourado, arbitragens, SEF, passaportes e afins, é bom prenúncio. Soltem uns HURRA’s bem audíveis. É sinal de que estamos na frente do Campeonato, a incomodar muita gente. E provavelmente com as faixas já encomendadas…

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