Um clássico é sempre um clássico

É um lugar-comum dizê-lo, é certo, mas corresponde por inteiro à verdade. Um clássico tem sempre um sabor especial e é aguardado com enorme expectativa, independentemente do lugar que as equipas ocupam na tabela classificativa. E vem isto a propósito, esta semana, pela já próxima viagem que os comandados de Jesualdo vão fazer, rumo à Capital, e aos Estádio mais deprimente da Superliga, tamanho é o mau gosto estético na obra realizada.

Recordo-me de um dos mais marcantes. Era eu um pequeno rapazito, a despertar para o interesse futebolístico, quando se jogou o Sporting-Porto, da temporada 1977/78. Dias depois, atonitamente submergido numa loucura colectiva, iria comemorar, numa noite em que a lua e as estrelas se associariam à festa, a quebra de um jejum de títulos. Ensonado, dentro de um automóvel obedientemente inserido numa longa caravana, veria pelo vidro de trás, procurando memorizar expressões de júbilo, aquela alucinação colectiva vestida de azul e branco. "Ganhámos, carago!", gritariam homens de barba rija, com a voz embargada de emoção. E eu iria adorar. Tinha-me sentido parte de algo, numa comunhão espiritual que me fez abraçar a adoração ao emblema que provocava aquele transe, emoções novas numa personalidade ainda em construção. Ficou marcado a fogo, para sempre.

Mas nesse dia, longe ainda de saber o que o Destino proporcionaria à equipa já amada intensamente, com o tempo a caminhar para o Verão, o País ainda vivia no rescaldo de uma revolução marcante. O jogo foi a um Domingo. Belo tempo esse, em que o futebol não fazia cedências aos interesses que cirandavam em seu redor. Domingo era sinónimo de bola a rolar, para gáudio de quem aguardava, expectante, uma semana inteira, para ouvir as novas que chegavam. Chovia a potes. Torrencialmente, com a chuva a causticar inclemente os aventureiros que se atreviam a desafiá-la. Via o nervosismo que corroía o meu pai. A ansiedade torturante, olhando amiúde para o relógio, esperando pelo apito inicial.

Este foi ouvido dentro do carro, no tradicional passeio domingueiro. Parados à beira-mar, eu no banco de trás, fazendo desenhos abstractos nos vidros embaciados, seguindo o percurso das gotículas de água, teimosamente deslizando para o chão. A minha mãe, sentada à frente, impávida e serena, deixando os dedos trabalharem com mestria num bordado. E o meu pai, tamborilando com as mãos no plástico do volante, contorcendo-se silenciosamente a cada ataque adversário. 19 anos de espera, ansiando por um título. 19 anos de frustrações. E agora, com o campeonato a aproximar-se do fim, a ansiedade em crescendo. Longe de imaginar o que sucederia semanas depois, naquela manifestação de clubismo exemplar, o meu pai temia que o título, ali tão perto, fugisse cobardemente.

Eu sofria também, sabendo da importância do jogo. Mas, na ingenuidade típica dos 7 anos, as vitórias não aumentavam o meu clubismo. Tinha aprendido uma lição bem mais valiosa. Independente de qualquer resultado.

[Adorava aqueles momentos. Quando chegava a casa, após a escola. O meu avô na varanda, de cigarro sempre aceso nos lábios, o rosto curtido pelo sol, enrugado pelas vicissitudes da vida, mas sempre de sorriso generoso. Sentava-se a meu lado, auxiliando-me nos deveres escolares, acompanhando a lição, incentivando o raciocínio. E depois, mesmo no final, a aula mais apetecida. Numa altura em que os meus colegas de escola decoravam nomes de reis, locais de batalhas e momentos marcantes na monarquia lusa, eu memorizava os apelidos de heróis. Gente vestida de azul e branco. Fonseca, Simões, Freitas, Duda, Seninho, Teixeira, Gomes, Oliveira. O meu avô levantava-se, num ritual lento e estudado, e abria a gaveta. Trazia um livro grosso, de capa preta, exalando aquele odor característico a couro. As páginas, amarelecidas pelo tempo, eram manuseadas com imenso cuidado. Chamava-lhe a Bíblia. Era o meu Mundo. Fotografias de atletas portistas, homens que tinham lutado as suas guerras, contribuido para o crescimento do clube. Biografias escritas com esmero, numa caligrafia fina e perceptível, revelando horas de adoração por aquilo que o meu avô dizia ser "mais do que um clube. Uma forma de vida"]

Por isso, naquele Domingo, não compartilhava do nervosismo do meu progenitor. Sabia que, fosse qual fosse o resultado, o Porto continuaria a ser o meu Farol, ao longo da vida. Mas também eu acabei contagiado. Bebia avidamente as palavras vindas de longe, através da rádio. Fechava os olhos e procurava visualizar as jogadas. Os ataques. As defesas. O jogo, impróprio para cardíacos, acabou com um sofrido triunfo azul e branco. 3-2. Esgotado, no final dos 90 minutos, o meu pai nem comemorou. Apenas o ouvi a murmurar, rezando baixinho: "este já está. falta cada vez menos...".

Como todos saberão, o Porto colocou semanas depois fim ao jejum de títulos, que durava quase à duas décadas. A festa, referida acima, marcou-me, para sempre. Esse clássico, entre Dragões e Leões, também. A incerteza do resultado, a tremenda responsabilidade do jogo, algo que eu apenas anos depois me apercebi em toda a plenitude. Mais do que defrontar o Sporting, o Porto jogava contra um Destino que teimava em atraiçoá-lo, quando a festa parecia perto. Jogava contra a chacota de adversários, cruéis no espicaçar de egos. Por isso, esse Porto-Sporting é aquele que eu recordo, com saudade. Talvez ali, naqueles 90 minutos de intensa batalha, se tenha construído este Porto moderno, desempoeirado, hegemónico.