Ó da Guarda...!!!!!

Lisboa. Sexta-feira. 20.10

O trânsito na 2ª circular, compacto, vai-se escoando lentamente, ao som de buzinadelas e gritos de exasperação dos automobilistas. A noite começa a ganhar a batalha ao dia. O céu escurece lentamente, contrastando com as luzes dos candeeiros, brilhando de forma artificial.

Os últimos retardatários correm apressados, atravessando as faixas de rodagem, em direcção ao Estádio. É dia de jogo importante. Uma vitória dos da casa e o 2º lugar será mantido. Nervosos, alguns chupam sofregamente os cigarros, procurando acalmar o pânico.

Na entrada VIP um carro com a matrícula do estado estaciona junto ao portão de acesso. Diligente, o motorista apressa-se a abrir a porta de trás, curvando-se reverente à saída do passageiro. Este, algo enfadado, olha para o relógio. À sua espera, esfregando as mãos, ansioso, o presidente da Instituição. Bigode farfalhudo, aparado com aprumo, ao bom estilo ariano do autor do “Mein Kampf”, acena bajulador ao seu convidado de honra. Não é caso para menos. Numa das suas raras aparições mediáticas, o Ministro da Administração Interna acedeu ao convite para ver, in loco, o estranho caso dos resultados viciados…

Enquanto se dirigia, pelos corredores ventosos do Estádio, para o seu camarote, olhava receoso para as sombras dos gabinetes aparentemente vazios. Alerta, procurava com o seu olhar arguto provas palpáveis que correspondessem à teoria do seu anfitrião. Alguém andava a viciar os resultados da Instituição…

“Gente malévola”, murmurou, enquanto se acomodava no seu lugar. Olhou curioso para as despidas bancadas. “Tá pouca gente!”, proferiu entre dentes, mais para si próprio do que para ser escutado. O presidente da Instituição, no entanto, virou-se logo para ele, olhos inflamados, saliva escorrendo pelos cantos da boca. “É o que eles fazem ao futebol. As pessoas já não acreditam…”, comentou ele, abanando a cabeça. Aquilo dava-lhe um ar ridículo, pois os apêndices auditivos, demasiado generosos em tamanho, abanavam como se possuíssem vida própria.

O Ministro, hipnotizado pela visão das orelhas descomunais, forçou-se a focar a atenção no discurso do anfitrião. “Já não acreditam? Em quê? Na equipa?”, perguntou inocentemente, arrependendo-se de imediato da ligeireza das perguntas. Fuzilado pelo olhar acerado do outro, engoliu em seco.

“Não”, quase gritou o presidente da Instituição. “Não acreditam no próprio futebol”. E, baixando o tom de voz até um ponto em que o Ministro, para o ouvir, teve que se chegar para a frente, disparou em tom de conspiração. “Sabem que está tudo viciado. Ganham sempre os mesmos…”

O Ministro ía para responder, mas foi interrompido por uma tímida salva de palmas. Reparou que as equipas entravam em campo. À frente, destacando-se dos demais pela sua baixa estatura, um pequeno homenzinho de bigode marchava resoluto. “Vai haver algum número de circo?”, perguntou o Ministro, rindo-se da própria piada, enquanto apontava para o anão vestido de fato.

O ar atónito do Presidente fê-lo sentir-se inseguro. “Ó homem, aquele é o pequeno genial, o nosso treinador”, elucidou-o.

O Ministro resolveu adoptar uma postura mais consentânea com o seu cargo. Olhar introspectivo, fixo no jogo, procurando indícios de adulteração criminosa.

Bastaram 4 minutos. O golo dos forasteiros, precedido de um passe mal medido de um dos defesas da equipa da casa, cheirava a esturro. Sacou do telemóvel. Pelo canto do olho vislumbrou o bigode farfalhudo do presidente da Instituição a tremer. O ar impassível do rosto contrastava com o tique nervoso do pé, batendo ritmicamente no chão.

Ao fim de uns segundos, uma voz ensonada respondeu:
- “Tou?”.
- Tá lá. Daqui é o Ministro. É o ex-árbitro Coroado que fala?”, perguntou, abafando a voz para não ser ouvido pelos companheiros de bancada.
- “Sou sim. O que deseja?”. A voz grave era pouco convidativa a diálogos.
- “Tá a ver isto homem? O que acha? É um resultado viciado ou não?”, questionou o Ministro, sussurrando para o telemóvel.
- “Viciadas só se forem as chuteiras do Luisão, homem”, respondeu abespinhado o Coroado. “Atão foi ele que passou a bola ao adversário…”, argumentou.

Uns segundos de silêncio marcaram a conversa. Ouvia-se a respiração ruidosa do Ministro. Ainda tentou, mais uma vez:
- “Não estava fora de jogo?”, aventou a hipótese.

Uma série de imprecações pontuaram a resposta. Fingindo não ter percebido, o Ministro procurou escapar daquele diálogo incólume.

- “Pronto homem, não vale a pena enervar-se. Não é caso então para chamar a PJ?”
Ouviu-se uma gargalhada que escorria de ironia, do outro lado do fio.
- “Senhor Ministro, a PJ já está no futebol...”
- "Ai já?”, surpreendeu-se o Ministro. “Não fazia ideia nenhuma…”
- “Já”, respondeu rispidamente o Coroado. “No campeonato do Inatel…”, e desligou a chamada.

O Ministro pouco tempo teve para se recompor. No relvado, os homens vestidos de negro acabavam de marcar o segundo. À sua beira, num estado de prostração, o presidente da Instituição abanava a cabeça, incrédulo.

Balbuciava coisas sem nexo, gesticulando em todas as direcções. O Ministro tentou apaziguá-lo. Colocou-lhe uma mão no ombro e, confidente, disse-lhe:
- “O Coroado diz que até agora não existe nada de anormal…”.

O presidente da Instituição reagiu intempestivamente. Deu um salto, de olhos esbugalhados, quase cuspindo as palavras:
- “Esse gajo!!!!Esse gajo!!! Esse gajo não percebe nada de futebol. O João…o João pode ser…mas esse gajo…”.

Conseguindo acalmá-lo a custo, o Ministro procurou colocar água na fervura.

“Pronto, pronto…eu vou ligar a outra pessoa…”

Perante o olhar de interrogação do presidente, limitou-se a dizer:

- “A ELA!”

A conversa foi curta. O Ministro guardou o telemóvel, refastelou-se na cadeira e sorriu, satisfeito. Deste é que era. Os casos de resultados viciados no futebol português seriam desvendados. Os seus culpados punidos. Severamente. Imaginou-se a receber os elogios do primeiro-ministro. Até do Presidente da República. Numa cerimónia pública. Transmitida pelo novo canal da Instituição. Despertou dos seus devaneios com os apupos do público presente. Lá em baixo, os homens vestidos de negro comemoravam exuberantemente.

Pálido, o presidente da Instituição choramingava.
“Tá a ver, senhor Ministro. Não nos deixam ganhar…”, queixou-se. "Aquele tipo que marcou o 3º golo é do Porto...", acusou, com a voz a soluçar pateticamente. "Este é o melhor Benfica dos últimos 10 anos...por isso é que nos perseguem..."

O apito final do árbitro colocou um ponto final no suplício. Cabisbaixos, os atletas da casa saíam do campo, com o semblante carregado. Os forasteiros rejubilavam com o triunfo. Ninguém reparou numa figura sinistra, junto ao acesso para os balneários. Pequena, os olhos demasiado pintados com o eye-liner azul, comandava um pequeno grupo de homens, rostos patibulares. Apontou para alguns alvos. Domingos Paciência, Luis Aguiar e mais alguns foram arrebanhados, de entre a pequena e efusiva multidão academista, e levados apressadamente para um carro celular. O barulho estridente de pneus a chiar indiciava a pressa da Polícia, em resolver aquele que já era conhecido como "o estranho caso dos resultados viciados..."

*****

Estamos na final da Taça de Portugal. De forma esperada, mas nem por isso aguardada com menos euforia. Dominador, o Dragão passou pela terra banhada pelo Sado para carimbar mais um feito. Sabia-se, de antemão, que o jogo não seria fácil. A qualidade do adversário obrigava a algumas cautelas. Previamente, e de forma cirúrgica, o ambiente tinha sido preparado com esmero. Críticas veladas, cobardes, à arbitragem, numa tentativa vã de condicionamento, por parte de Carvalhal. Um público hostil, avesso a cores vitoriosas, apupando e insultando, numa triste mostra do ódio que corrói as entranhas a uma sociedade mesquinha. A receita finaliza-se com o de sempre: uns rancorosos comentadores televisivos, impróprios para consumo num País normal, mas que encontram neste território devassado pela intriga terreno fértil para cultivarem críticas azedas e venenosas. Por isso, para todos esses que se revêem no fundamentalismo anti-FCP, esta ida à final é para vocês. Os que não conseguem conviver com as nossas vitórias. CONTINUAREMOS A VENCER, POR MUITO QUE VOS CUSTE!