Por onde vocês têm andado?

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assistência: 36.614 espectadores.

árbitros: Paulo Baptista (Portalegre), José Braga e Luís Tavares; 4º Árbitro: João Roque.

FC PORTO: Beto; Fucile, Roando, Maicon e Alvaro Pereira; Fernando, Belluschi e Ruben Micael; Varela, Falcao e Mariano «cap».
Substituições: Belluschi por Tomás Costa (72m), Falcao por Orlando Sá (75m) e Ruben Micael por Valeri (75m).
Não utilizados: Nuno, Guarín, Nuno André Coelho e Miguel Lopes.
Treinador: Jesualdo Ferreira.

SPORTING: Rui Patrício; João Pereira, Tonel, Carriço e Grimi; Adrien; Miguel Velozo, João Moutinho «cap» e Izmailov; Liedson e Saleiro.
Substituições: Adrien por Matias Fernández (40m), Saleiro por Pongolle (46m), Izmailov por Pereirinha (79m).
Não utilizados: Tiago, Polga, Hélder Postiga e Abel.
Treinador: Carlos Carvalhal.

golos: Rolando (18m), Izmailov (22m), Falcao (34m, 42m), Varela (48m), Mariano (57m), Liedson (90m).

disciplina: cartão amarelo a Adrien (24m), Grimi (30m), Rolando (32m), Carriço (38m), Varela (48m).

Em êxtase. Finalmente. Já merecíamos uma noite assim. Perfeita. De comunhão. Onde cada minuto deve ser saboreado, com o paladar a degustar a exibição, tal como se bebêssemos um cálice de um whisky raro.

Tinha comentado com o Bruno Rocha quão importante era esta partida, para nós. Suportávamos um frio glacial, em Londres, numa escapada de fim-de-semana, ansiando por novidades do embate na Madeira. O momento portista não é famoso. Causticados, qual barco à deriva numa tempestade, por todos os lados. Escutas, túneis, demissões, contratações goradas. Uma amalgama de situações que confluem para um ambiente depressivo.

Sentia que este era o momento. O campeonato, parece-me, estará perdido. Quem “faz as coisas por outro lado” soube ser inteligente, urdindo uma enorme teia de interesses, desvirtuando a correlação de forças a nível de poder institucional, colocando os azuis e brancos numa situação periclitante. A culpa é nossa. Acomodamo-nos. Deixamos de ser interventivos, vivendo amordaçados num silêncio politicamente correcto, camuflando debaixo de uma capa de ética os sentimentos de revolta. E fomos apanhados desprevenidos. Atiraram-nos com um livro, fabula nascida na cabeça deformada de uma frustrada jornalista [que merecia o mesmo correctivo que foi aplicado ao pai, à força de punhos]. Depois, procurando a mediatização nacional [nem eles acreditavam nas capacidades de leituras dos 6 milhões], um filme abjecto, amplamente difundido pelos arautos do costume. Pensamos, erradamente, que o Apito pífio seria o fim da linha. Não foi. O túnel comprova-o. Parecendo saído de um pesadelo surrealista, mais próprio de uma obra de Kafka, amputou-se o campeão nacional de um dos seus mais exímios atletas. Ao contrário de anos anteriores, o Porto reagiu. Quando antes, qual jogador de xadrez de eleição, se antecipavam movimentos, com semanas de antecedência, hoje corremos atrás do prejuízo.

Talvez tenha servido de lição. O cerrar de fileiras, mais do que mera figura estilística, terá que acontecer. O Porto belicoso, indomável, verdadeiro aríete dentro dos relvados dos anseios dos seus adeptos, tem que regressar.

Eu – e todos que comungam desta religião – tínhamos fé. Que a equipa sentisse a crispação evidente no futebol luso. E reagisse. Com raiva. De dentes cerrados. Lutando bravamente. Não pela vitória, inócua quando vista de forma isolada. Mas pela história. Pelo que somos. Únicos. Que resistem. Sem nunca se vergar.

E hoje, como num verdadeiro passe de mágica, a empatia entre sonho e realidade fundiu-se. Una. Era importante dar um sinal. Poderoso. Para todos aqueles que conjuram em gabinetes sombrios. Tenham medo. Muito medo. Estamos de volta.

O que se pode escrever mais sobre uma noite perfeita? Nada. Apenas meros apontamentos, que permitam solidificar recordações, para memória futura. Sem os históricos Meireles e Bruno Alves, não contando com os influentes Rodriguez e Hulk, Jesualdo não abdicou do seu habitual esquema táctico. Colocou Maicon ao lado de Rolando, manteve os médios interiores à frente de Fernando, com Belluschi no lado direito e Ruben Micael no lado oposto. Lá na frente, Varela e Mariano (este colado à esquerda) municiavam Falcao.

Teoricamente, o Sporting teria superioridade no centro do terreno, mercê do 4-4-2 de Carvalhal, com os quatro médios a formarem o habitual esquema táctico leonino. Mas a noite da Invicta mostrou um Porto renascido. Ávido. Veloz. Criativo. Pressionante. Fazendo das transições rápidas e movimentações desconcertantes a forma de abalar a estrutura defensiva do opositor, os Dragões desde o apito inicial encostaram o adversário às cordas. As constantes subidas de Fucile e Alvaro Pereira ajudavam a criar inúmeras linhas de passe, verdadeira dádiva para os criativos Micael e Belluschi, com os passes aveludados e teleguiados a desorientarem os defesas leoninos.

Pressentia-se o golo portista, que não tardou. Depois de impressionante defesa de Rui Patrício, a remate de Mariano, Rolando anichou a bola nas redes, no seguimento do canto. Prémio justo para a avalanche de futebol ofensivo, com a equipa a funcionar como um rolo compressor. O perfume do futebol portista inebriava as bancadas, que levaram com o já habitual balde de água fria. Parecendo que o destino nos persegue, em momentos cruciais, Izmailov marca um golo soberbo, no primeiro remate que visou a baliza de Beto.

Senti o golo do empate como um murro no estômago. O futebol, verdadeira fábrica de emoções, dava-nos simultaneamente as suas duas faces. A justa, premiando o trabalho colectivo. A irónica, desmoronando o esforço, através de um mero pontapé fortuito.

Mas esta era uma noite à antiga. A equipa não acusou o golpe. E voltou à carga. Citius, Altius, Fortius. Foi o lema. Mantendo o futebol vistoso, feito de passes longos, certeiros, jogadas rápidas e movimentações enérgicas, os Dragões sossegaram os seus apaniguados. Dando-lhes espectáculo. Falcao bisou, em dois notáveis trabalhos. No seu primeiro golo, segundo da equipa, recebendo o esférico, ludibriando o marcador directo e desferindo um remate venenoso. No seu segundo, terceiro da equipa, bem à beira do intervalo, correspondendo de forma notável a um cruzamento de Ruben Micael. Caía o pano sobre o Dragão. O resto já vocês sabem. Vencemos por 5-2, com a equipa incapaz de manter o ritmo intenso, descomprimindo depois da obtenção do quinto golo. Foi pena o amenizar de Liedson. O Sporting, vulgarizado, não merecia tamanha benesse.

Momentos

Momento “não é só a Shakira que é conhecida na Colômbia [apesar de ter melhores pernas] – A frustração pelo empate, caído do céu, não chegou a assentar arraiais na falange de apoio. Falcao não deixou. O seu pé direito e a sua cabeça sossegaram os espíritos mais inquietos. Notável frieza do colombiano, mostrando que é um avançado felino, verdadeiro predador. Não canta, mas marca. Viva a Colômbia.

Momento “deveria aproveitar os saldos na Multióptica” – A primeira parte caminhava rapidamente para o seu termo. A atmosfera era feérica. O Sporting tinha sofrido dois golos, quase seguidos. Parecia um boxeur, cambaleante, à beira do KO. O Porto recupera a bola. Parte veloz em contra-ataque. Ruben conduz o esférico. É abalroado por Grimi, na linha de meio-campo. O defesa leonino sente que o seu tempo terminou. A falta, merecedora de amarelo, levava-o a ver a duplicação do cartão. Paulo Batista refreou os ensinamentos. Na dúvida, fo**-se o Dragão. Ainda ficas conhecido como o Paulo "pode ser" Batista. Não te ponhas a pau, não...

Momento “eu também tenho direito aos meus 15 minutos de fama” – O patinho feio, surpreendentemente, colocava amiúde João Pereira à beira de um ataque de nervos. Tinha já ensaiado um remate com selo de golo, a que o keeper leonino se tinha oposto, em desespero. Fechava o flanco, na perfeição. Participava nas tarefas defensivas. Passava a 20 metros de distância. Assistiu Varela, para o 4º. Mas guardou o melhor para os 58 minutos. Um golo espantoso. Remate forte. Colocado. E Mariano atingiu o zénite. Merecidamente.

Momento “eu deveria ir para casa ler o código deontológico dos jornalistas, de fio a pavio” – A dupla cómica de TVI adoptou uma nova postura. A do pretenso jornalista imparcial. Distante do objecto de que fala. Mas, caída a máscara, por imprevidência, nota-se o azedume. O queixume. As comparações. A azia. A aspereza. Valdemar Duarte e o outro pateta levaram uma lição. Que não esquecerão, tão depressa. Mas gostei da hilariante comemoração do golo de Liedson. “Já não é a maior goleada entre Porto e Sporting, para jogos da Taça”, diz um. Momento de silêncio constrangedor. “Afinal…é”, responde o outro, pesaroso. Ficou o orgasmo precoce. Mas valeu a pena, pá. Ainda tiram o lugar aos gatos fedorentos...

Momento “sou da terra do Alberto João, mas sei jogar à bola” – Classe. Pura. Ruben Micael chegou. Viu. E conquistou a admiração de todos. Será ainda prematuro elogiar em demasia o novo reforço azul e branco. Mas tudo o que o madeirense faz, faz bem. Pensa o jogo com destreza. Movimenta os cordelinhos tácticos da equipa com inteligência. Finta. Passa. Assiste. Remata. Precisávamos era de ti desde o início. Mas sê bem-vindo a esta casa. No nosso túnel, ninguém te ameaça.

Momento “eu também poderia mostrar dedos ao treinador adversário, mas tenho mais classe” – Fim do jogo. Jesualdo aperta a mão a Carvalhal. Para alguns, o futebol é apenas um jogo. Feito de respeito mútuo. Fair-Play. Sem necessidade de humilhar o opositor. Ou de se alcandorar a pedestais, em atitudes de auto-elogio. O Professor faz jus à sua alcunha. Ah. E não masca chiclete. De boca aberta.

Melhor em campo

O momento em que me apetece praguejar. Só me saem jogos em que ninguém se distingue ou o oposto. Em que, mais do que nomear alguém, apetece espetar aqui com os nomes de todos. Jogo quase perfeito, do ponto de vista colectivo. Correndo o risco – enorme – de me esquecer de alguém, aqui ficam os melhores, sem ordem de preferência. Falcao, Mariano, Varela, Ruben, Fucile, Rolando, Alvaro Pereira, Fernando.