Um Dragão para a traição

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Disseram-me e não queria acreditar - só podia ser mentira. Tive logo que ir confirmar. Li e reli a notícia duas ou três vezes para cair na triste realidade. Era mesmo verdade. Sempre me habituei a ver o Dragão de Ouro como um prémio que distingue homens, causas, valores e vitórias, mas nunca, mesmo nunca, pensei que pudesse agraciar traidores. Vocês sabem de quem estou a falar, alguém que nunca serei capaz de perdoar.

Numa época em que a equipa de andebol se sagrou tricampeã nacional, numa época em que o basquetebol regressou aos títulos tantos anos depois, numa época em que o hóquei escreveu mais uma página de história com a conquista do decacampeonato, numa época em que tantos treinadores havia para galardoar, decide-se premiar alguém que, à primeira oportunidade, por uma poltrona cheia de libras, logo daqui se pôs a andar.

Não lhe nego os méritos, porque não tenho a memória curta e recuso-me a renegar o passado. Aquele passado que algumas das maiores alegrias da vida me fez viver, que tantas lágrimas me fez verter e que jamais, jamais, será possível esquecer. E sempre que recordo aquelas imagens dos 5-0 ao 5LB, da conquista do campeonato e daquela memorável meia-final no estádio sem luz ou da gloriosa final de Dublin, ele está lá sempre, numa simbiose perfeita, que de tão perfeita deveria ser eterna: a gayengvibrar como nós vibramos, a cantar o hino com a paixão com que nós o cantamos e a festejar os golos no banco como nós os celebramos na bancada. No fundo, a sentir o Porto tal como nós o sentimos.

Ele não era o homem certo no lugar certo. Era muito mais do que isso. Era o homem perfeito no lugar perfeito: o treinador genial e, ao mesmo tempo, o adepto apaixonado. Não era aquele homem que subiu ao palanque do Coliseu do Porto para receber o Dragão de Ouro debaixo de fortes aplausos da maioria daqueles portistas desmemoriados, mas também brindado com alguns tímidos assobios. Não era assobios de ingratidão, não. Eram de paixão, contra a traição.

Assobios de quem não tem a memória curta. Assobios de quem não consegue esquecer nem, tão-pouco, perdoar que alguém que dizia querer estar 15 anos na cadeira onde sempre sonhou, que durante uma época inteira fez sucessivas juras de amor, tenha anunciado a deserção através de um mísero fax a dias de a pré-época começar, pondo em causa um projecto a ele confiado, lançando o caos no presente e, quiçá, no futuro. Quem trai, assim, desta forma vil, ignóbil, apenas ao alcance do mais reles ser humano à face da terra, não pode nunca ser perdoado.

Mais a mais quando sei, de fonte segura, que o clube que ele diz tanto amar lhe ofereceu um contrato com as mesmas libras que ele foi receber para aquele agremiação de um bairro de Londres. Mesmo assim, ele recusou, ensombrado pelos fantasmas do passado, abandonando o verdadeiro paraíso que ele quis perder e ao qual nunca lhe deveria ter sido permitido voltar. Porque este é um clube de campeões. Não pode ser nunca um clube de cornudos.