“NÃO SOU EÇA DE QUEIROZ”.

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Abre um olho para mais um dia. Não compreende a razão de continuar a ver tudo escuro. Talvez abrindo o outro, se faça luz. Nada. Lembra-se da máscara de olhos que tem colocada e onde se lê “O Melhor Entre Todos, Bicampeão Nacional e da Taça da Liga 2013/2015”. Sente-se preso a ela e não se consegue desfazer de algo que representa tanto para si: por ter sido o Luís Filipe a oferecer numa hora de enlevo, por todo o simbolismo contido na coisa. É um sentimentalão, sabe. Não acha saudável a ciumeira do novo Presidente que já lhe fez saber que já mandou bordar uma em verde, com os mesmos – OU MAIS – dizeres e números. E em cetim puro.

Suspira. Espreguiça-se, estirando os membros que, sendo seus, sente serem privilegiados por terem nascido no corpinho certo. No dele, Jorge Fernando. Levanta-se da cama situada junto à grande janela do quarto do condomínio de luxo onde habita. O dia está bonito e ele vai sair para dar cabo dele. Arrasar. Como sempre o fez, vida fora, afinal. Ele, filho do pai Virgolino e filho da mãe. A casa está silenciosa e ainda bem. Hoje o novo Presidente não lhe veio fazer companhia enquanto toma o banho matinal. Há que aproveitar a sorte e o ocasional remanso e há coisas que um homem tem de fazer sozinho. Entra no quarto de banho esvoaçante, sacode a melena gloriosa que Deus lhe deu. Um poderoso shake. Hino do spordém a bombar na aparelhagem e começa a preparar o banho que será de imersão e terá direito a pétalas perfumadas. Velas. Há que se apaparicar.

No banho, imerso, sonha acordado. Com o que era, jogador muito fino, de técnica extraordinária, com o que é, portento da táctica, com taças andantes e com os Bryan Ruiz e os Tanakas desta vida. Lhe dessem Messis e Ronaldos ou o Abramovich do PariSanJermã. O contratassem Barças e Reales, Chelses, Baiernes e Manchtanaitedes. A época fantástica que está a fazer este ano no seu spordém, as duas épocas fantásticas de boas que fez nos outros… sabe que lhe servirão de trampolim para mais altos voos. Sente saudades do Talisca que nunca mais lhe ligou ou enviou uma SMS que fosse. Suspira. Sai de corpinho já cor-de-rosa da banheira de hidromassagem, e volta a dar um shake de baixo para cima ao cabelo. Pára em frente ao espelho. Contempla toda a sua estampa. Sorri o seu sorriso mais secreto que só ele conhece, sorri como só ele sabe. Pisca o olho, de malandro.

Do outro lado da porta, a mulher pergunta se demora muito a arranjar-se. “Saio já mor!!” Tem um esgar rápido, muito rápido, de dor. Lembra-se da eliminação recente às mãos do Braga. São coisas que escapam ao seu entendimento. Por muito que se esforce nas mais diversas frentes, realidades paralelas, por muito que tente chegar a todas as bolas e todas as vertentes de um jogo de futebol, não consegue (AINDA!) controlar tudo, todos os cenários, nomeadamente alguns golos dos adversários. Isso faz-lhe doer a alma, mas rapidamente tudo melhora com o seu creme com óleo de sementes de uva e um complexo com alfa, beta e poli-hidroxiácidos e com o escovar dos seus fios loiróplatinados. Sabe que tem de marcar nova ida ao salão, para cor e unhas.

Beijoca na sua Ivone, sai de casa em direcção à Academia, onde passa mais tempo do que no seu próprio condo. Este é o seu mundo perfeito. Que criou só para si. Tipo Deus só que sendo o mesmo Jorge Fernando de sempre, Cruyff da Reboleira. Tem já saudades dos seus meninos, dos cromos só seus, dos esquemas em campo e dos novos bloqueios que pretende implementar ainda hoje. Não chegou ainda ao portão e já vê ao longe a figura do seu Presidente aos saltinhos quando o avista. Já sabe o que o espera. Suspira e liga o piloto em modo automático quando sai do automóvel.

- Bom dia, Senhor Presidente de todos os Sportinguistas e também meu, como está o Senhor nesta bela manhã de solinho?
- Estou muito bem, obrigado, apesar das tentativas torpes de me empurrarem para a lama. Não conseguirão. Venham árbitros, reles bafientos, boquinhas ou Doyens. O raio do velhote no meu lugar já estaria na lama, não acha? Estendido ao comprido? Hein?
- Acho que ainda não, Presidente, acardito que não, mas quase. A propósito, estive com ele ontem. Somos amigos de abraço, como sabe. Consegui-lhe mais um autógrafo. Como bónus, trouxe-lhe um da Nandinha, boa rapariga.
- Oh!! Sabia que podia contar consigo! Vou emoldurá-los e vão juntar-se ao meu espólio pessoal, bem ao lado do poster em tamanho gigante que tenho do velhote lá em casa.
- Quem não o conhecer até diria que tem um fetiche pelo homem, o’ Presidente. Veja lá.
- Eu?! Eu detesto o velho caquético!!! Por quem me toma? Abomino-o. Gosto é de o manter debaixo de olho, sob a minha vigilância, burro velho, apito dourado, rufia que anda no bafiento futebol português, nem a idade lhe dá vergonha. Quero é que se retire dos estádios, ele mais os seus capangas. Vivo para esse dia. Reinarei sobre todos.
“E eu vivo para o dia em que vou trabalhar com ele”, pensa Jorge Fernando. “Depois de honrar a memória de cinco-violinista do meu paizinho, é o que tenciono fazer. Amo este clube, sou leão, tenho juba e tudo mas quero deitar labaredas de Dragão pela boca, tipo o Quaresma, outro grande amigo meu. Quero trabalhar naquela Casa, ganhar títalos, ter estátua no museu. Fazer o que o Lote… Lotapegui não vai conseguir nos dias desta vida”. LOLES!!
- Diga?
- Nada, nada. Esta a pensar alto. A divagar nas tácticas.
- Divague mas não se perca. Não fiquei contente com os últimos resultados e vem aí o jogo com os parolos lá de cima e só quero ver a cara do velho no fim dos 90 minutos. Vamos ter champanhe a rolar. E em Maio quero ter reservado o Marquês. Vai ver o nível dos nossos festejos, nada que compare à baixeza do clube de onde veio, por muito gourmets que sejam. Hahahaha!
- Não se preocupe, o’ Presidente. Os do Porto regressam ao Dragão de saco cheio. Muda aos cinco e acaba aos dez.
- Isso! Em boa hora o contratei. Bom, depois deixe-me os autógrafos em cima da secretária ou com a Maria Francisca de Sacadura-Valverde. Vou emitir um comunicado e actualizar o meu mural no Face – sim porque eu tenho Face!!! E o velhote nem sabe o que o Face é! – mandar umas bocas aos árbitros e coisas que tal. Almoçamos juntos, sim? Temos de convencer o asno do jumento do Carrillo a ficar. Ele que não me lixe.

Jorge Fernando fica a vê-lo a afastar-se, Presidente saltitante, contente, delirante da vida, mesmo que tenha perdido o primeiro lugar. Sabe como o manter assim. Ocupado. Basta manter a proverbial cenoura à sua frente. Logo fica absorto nas questões de forno interno do clube. Enche o peito de ar. Não sendo o Eça de Queiroz, longe disso, é o treinador do “triplete”, o GQ Man Of the Year 2015, das finais europeias, o melhor do mundo da bola. Só lhe falta mesmo a Champions. Sabe que a vai ganhar, não sabe em que dia ou em que ano, mas sabe que a vai ter, dê lá por onde der. Sabe como trabalha. E sabe também que vai ser campeão nacional uma vez mais este ano. Sabe que vê diferente. Que vê largo e mais que os outros todos juntos. Uma visão catedrática, pioneira do futebol, uma mestria a toda a prova. Qual José Maria Pedroto, qual Mourinho, qual Inácio, qual Dumas, qual quê? Quer ficar na História do futebol português, internacional e mundial, como o treinador recordista de títalos, como o gajo que um dia rejeitou uma proposta do AC Milan. Limpinho, limpinho.

Já no campo de treinos, espera pelos seus homens. É o primeiro a chegar. Dispõe os pinos efervescentes no esquema que quer treinar no relvado. Aparecem os primeiros jogadores. Logo o plantel inteiro está às suas ordens:
- “Oh, Adrien, Gelson, oh tu aí! Vocês os quatro formem aí um triângulo!”