O ESTRANHO CASO DO TEXTO QUE NÃO DEVERIA TER SIDO.

Esta crónica não deveria existir. Não deveria ter de existir.
Só existe porque:

I) Estou pr’aqui a debitar caracteres à bruta tracção dos dedos e o espaço que branco era se vai preenchendo;
II) Era triste e lamentavelmente a minha vez de escrever, segundo o calendário bibóportiano;
III) O dono do blogue me obrigou e chamou nomes de jogadores argelinos aparentemente redundantes que evoluem no plantel portista e eu tenho – se não medo – no mínimo imenso respeito por ele (ainda que não saiba bem porquê).

Cria-me desespero ter de escrever, cria-me revolta ter de escrever, cria-me náusea ter de novamente abordar um assunto que me choca, me fere e revolve as entranhas. Que tira o meu mundo dos eixos em que evolve. Que me tira – pasmem! – brilho e qualidade de vida e muita da vontade de enfrentar os novos dias que Alguém diariamente me traz numa bandeja. O meu Clube, um dos meus Amores Maiores, está doente, ferido de morte, arrastando-se em agonia demasiado lenta enquanto atravessa as mais longas e infindáveis ruas (avenidas, vias de cintura interna!) da Amargura, do Horror e do Grande Ocaso do(s) Deus(es).

Não quero escrever, não quero ter de escrever, quando o que eu só quero mesmo é enterrar a cabeça na areia, a metros e quilómetros de profundidade. A atitude zen e construtiva que eu afirmava AQUI ir adoptar em legítima auto-defesa e auto-preservação, é para mim impraticável. Tento, juro que tento, mas zen e FC Porto para mim não são compatíveis, não agora, não neste momento, não assim. É demasiada paixão, demasiado feeling, loucura, omnipresença, o amar desalmadamente um emblema que simboliza a nossa religião e política e cor e credo e que em nada apela ao racional.

• Não quero escrever para não ter de reconhecer que as coisas continuam a não estar bem, nada bem, mesmo, mesmo nada bem no seio do nosso clube depois daquela que foi a maior das pré-épocas do mundo e com direito a figurar destacada no Guinness Book of World Records;


• Não quero escrever sobre a frustração que isso acarreta: esperar que os responsáveis (depois de épocas deploráveis e com resultados ZERO) estivessem a trabalhar com zelo, método e dedicação, preparando com rigor, ao pormenor e com toda a calma uma temporada e uma equipa capaz de voltar a dar alegrias aos adeptos e deparar com… isto, este vazio, esta miséria, estas lacunas, estas sucessivas mentiras e tiros de bazuca no pé;


• Não quero escrever sobre o que está à vista depois de afastadas para o lado as doces e diáfanas cortininhas de seda e renda que adornavam até há pouco tempo as nossas janelas e disfarçavam o depauperado interior da delapidada casa;


• Não quero escrever sobre o autêntico colapso dos nossos mais altos valores assentes na Fé, na Mística, no Portismo, no Orgulho, na Garra, na Raça, na Bandeira e das nossas mais do que comprovadas filosofias de vida e de acção;


• Não quero escrever que dentro, lá em cima, nas mais altas instâncias, tudo parece dar a entender que o pessoal anda aparentemente satisfeito e na mais perfeita e sacrossanta paz em relação ao amorfismo e a abulia generalizados que já vão a caminho dos 4 intermináveis anos. Reacções, Portismo, murros na mesa, real, abalizado reforço do plantel e defesa genuína e pura dos interesses do Clube vão no Batalha. Como que brincam com o fogo. Que arde. E que se vê.


• Não quero de novo escrever sobre a estranheza e a repugnância que sinto por assistirmos à consolidação de um patético (porque inocente, porque ineficiente, porque insuficiente!) FCPdRS.* **


• Não quero escrever que o estado de extrema Graça de que beneficiava o nosso NES já acabou e com todo o estrondo na semana negra que foi a dos jogos frente ao Intratável Copenhaga e ao Mighty Tondela, confirmada depois no bacocozinho jogo com o Leicester;


• Não quero escrever -- porque não tenho coragem e porque ainda subsiste uma ínfima réstiazinha de esperança -- que duvido seriamente que seja este ano que voltaremos a usar as quinas de campeões na Mágica Camisola, por muito que a procissão ainda vá no adro;


• Não quero escrever sobre a apreensão que me assiste por ver que a equipa que actualmente temos e somos e formamos possa ser sobejamente incapaz, frágil e pequenina para ambicionar a todas as provas em disputa por muito talento que nela pulule;


• Não quero escrever sobre o facto de estarmos a assistir à reposição de um filme de terror de nós bem conhecido (eu já me limito a fechar, a fechar muito os olhos, à espera do cravar da faca);


• Não quero escrever sobre a perspectiva do medo bem plausível e presente de mais uma travessia do deserto para as nossas cores;


• Não quero de todo escrever sobre o enjoo, o nervosismo, receio e preocupação que sinto quando vejo os nossos arqui-rivais alfacinhas a escalar: em títulos, em resultados, em manobras, em truques, em manha, em domínio, em imitação, em influência… no regresso do seu centralismo tão querido e entretanto perdido;


• Não quero escrever sobre a sensação que fica quando vemos e sentimos que somos gozados e ridicularizados à força toda e em todos os campos pelos mais diversos agentes e todo o género de coincidências;


• Não quero escrever sobre o ridículo e a vergonha que cobrem os discursos de épocas zero, e -1, e -2 e -3 e o raio que os parta e épocas de transição, numa autêntica tentativa de atroz desresponsabilização e simultaneamente de fazer de todos os adeptos azuis e brancos verdadeiros asnos e asininos;


• Não quero escrever sobre o tapete vermelho que se está a começar a estender e a cama fofa a fazer ao nosso treinador;


• Não quero escrever ou tecer comentários relativamente ao Presidente e à tristeza, desencanto, desilusão e total nostalgia que me invadem a alma quando o vejo pontualmente -- e misteriosamente apenas nas horas um pouco mais alegres da vida -- cada vez mais pequenino, ele que TÃO GRANDE E IMENSO E ORGULHOSO era e estava.

Não quero escrever e pronto!
Mas, já que estou a escrever, ao menos que diga algo, que deixe testemunho, que registe linhas, que lavre mensagem:

Nunca nos rendemos.
Não nos rendemos.
Não nos renderemos, venha o que vier ao nosso encontro. Da adversidade, preconceito e desigualdade viemos e prosperamos. Não serão pois os dirigentes, os rores de empre$ário$, os carneiros, os boys, os treinadores, nem tão pouco os jogadores, a nossa garantia de progresso, de futuro, de crescimento e eternização do sentimento. São os nossos sócios, os nossos adeptos, as nossas gentes. Os que usam o emblema junto ao peito porque gravado na própria pele, os que riem e choram, os que se mantêm e manterão through thick and thin enquanto o clube se renova, se reinventa, se cicatriza, se cauteriza. Se regenera. Os que estiverem e souberem passar o testemunho, passar a chama (labareda!) do Ideal Azul e Branco, honrar o passado e preparar o futuro de nós.

Este é só mais um túnel e eu vou ter novamente vontade de escrever.
Um dia.

* Era eu mais jovem e inocente.
** FCPdRS – Futebol Clube do Porto das Redes Sociais.

NOTA: Escrevi sem vontade e sob protesto este texto na semana a seguir ao jogo com o Leicester, essa equipa campeã inglesa, com excelso bom gosto a vestir e o orgulho de uma cidade que nos soube receber como ninguém.
Segue-se o Brugges.
Mas não quero escrever sobre isso.