Lisboa a arder e a feder

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Nos tempos em que comecei a ir à bola, não era “5Lb,5LB, 5LB, filhos da…” que se cantava nas bancadas. Eram tempos em que só queríamos ver Lisboa a arder, Lisboa a arder. Eram tempos em que a afirmação no topo do futebol português de um clube fora da capital num país centralista se fazia mais do que pelo confronto à cidade que os romanos chamaram Olissipo, pela contestação a uma tacanha mentalidade, que ainda hoje se recusa aceitar ter perdido um poder que antes da Revolução a ditadura nunca o tinha permitido.

Os tempos mudaram, porque as vitórias continuaram em catadupa, cá dentro e lá fora, mostrando à Europa e ao Mundo que o futebol em Portugal não era só Lisboa e o resto paisagem. E assim se foram conquistando, naturalmente, cada vez mais fiéis pelos quatro cantos do País, sobretudo na capital. Na capital, para onde rumou, ruma e continua a rumar tanta gente deste Norte em crise à procura de uma vida melhor, que só as oportunidades que gravitam à volta do Terreiro do Paço lhes podem oferecer. Gente do Norte que hoje continua a pedir um café em vez de uma bica, a pedir um fino em vez de uma imperial, que se recusa a mudar a pronúncia que tão orgulhosamente nos distingue, que vibra com as nossas conquistas como se aqui estivesse. E que só nos últimos anos as pode festejar em liberdade, ao lado de tantos outros que, apesar de ali nascidos, foram conquistados pela força das nossas vitórias.

Deixou, portanto, de fazer sentido puxar pelas nossas cordas vocais para dizer que queremos ver aquilo a arder ou que se a merda fosse ouro aquilo era um tesouro, porque hoje, mais do que nunca, o Porto, o clube não a cidade, é uma nação. São estes os novos tempos que espelham a grandeza deste clube, mas aos quais, confesso, me custa imenso a adaptar. Não escondo as saudades que tenho do clima de guerra contra o Sul, contra Lisboa, - que hoje não mais é do que uma guerra contra os de Carnide -, as saudades que tenho de cantar nos cortejos que queremos ver aquilo em chamas.

Não gosto de Lisboa. Ou melhor não gosto dos lisboetas. Lisboa é uma bela cidade, provavelmente mais bela do que imagino, porque a conheço mal, mas que perde todo o encanto que dizem ter por causa de quem lá vive. Gente fria e distante no trato, gente desconfiada e antipática ao ponto de ignorarem quem lhes pede uma simples indicação no trânsito. Gentes com aquela pronúncia que só de ouvir me provoca náuseas, que dizem “riu” em vez de rio, “quaise” em vez de quase, “treuze” em vez de treze ou ténis em vez se sapatilhas. Gentes com manias de grandeza só porque vivem na capital, que quando vão ao Porto dizem que vão ao Norte, que julgam que o Porto fica a 20 minutos de Bragança ou que todos aqui somos uns parolos que trocamos os “v” pelos “b” e só dizemos carago.

Detesto tudo o que em Lisboa é tradição. Odeio fado, não gosto da cerveja Sagres, abomino couratos e caracóis, não suporto as festas de Santo António e a parolada dos casamentos. Só o FC Porto faz Lisboa tirar-me do Porto. É um sentimento de repugnância, que nutro não propriamente pela cidade, mas por tudo aquilo que ela representa, e que se torna incontrolável quando vejo um animal daqueles a festejar na nossa casa o título de basquetebol como festejou ou quando vejo um porco a celebrar um título de hóquei ao fim de 14 anos como celebrou. Por mais que eles cantem que aquilo cheira bem, a verdade é que, a mim, me cheira sempre mal. Muito mal.