A (VÃ?) GLÓRIA DE MANDAR.

http://bibo-porto-carago.blogspot.pt/

---

Saudades, ai, ai, saudades! Saudades daqueles tempos em que era só eu e eu e eu e o Porto e o Porto e eu. Mais ninguém [Bem, talvez só o meu pai. E o meu amigo Luci]. Saudades daqueles tempos em que chegava a casa num intervalo de um jogo e apenas me perguntava por quantos estaríamos a ganhar. A acesa curiosidade de quem teria marcado. Saudades daqueles tempos em que um jogador, se perdesse um jogo ficava tão cabisbaixo e cinzento como as bancadas à sua volta. E dias a fio. Saudades, porra, saudades! Saudades já de dias de glória. De mandar. Daquilo que foi e já não volta a ser. [Mas porque não pode voltar a ser? Porquê?!] Saudades de alegria, tanta alegria na relva que era na altura mais verde, a bolinha redondinha e bem tratada, em filmes danados de bons de ver que puxavam ao sorriso ou a assomos de delirante baba nos queixos, estrelinhas nos olhos. Saudades do futebol pelo futebol sem o novo-riquismo bacoco e todos os tiques de despesismos e consumismos desnecessários de uma sociedade desportiva. Saudades de amor à Camisola. Saudades dos discursos inflamados e das certezas da Mística nas queridas caras larocas e conhecidas de ano para ano. Ai, ai. Saudades. Saudades de fins-de-semana bonitos, com a vitória do meu clube a aquecer-me dias mesmo que frios, ainda que podres, ainda que vazios. Saudades de normalidade. De vitórias rotineiras e corriqueiras que nunca me criaram tédio. Saudades, saudades. Saudades.

Com uma ou outra sensação boa pelo meio (terão sido meros acidentes de percurso?) as últimas duas épocas têm sido um eterno e infinito vómito. Uma oura que não passa, com Maios feios e já sem flores. Depois de termos chegado à linda e gorda lua, de termos lá construído um baita de um condomínio de luxo, eis-nos de regresso: estatelados no chão mais duro e pedregoso da Terrinha que habitamos, rolo compressor por cima de nós. Quando pensávamos que já tudo tínhamos experimentado e vivido, batendo recordes atrás de recordes e ainda mais míseros recordes, quando pensávamos que agora era só ligar o piloto automático e seguir em velocidade-cruzeiro, de mãos dadas com a vida, rumo ao pôr-do-sol dourado, eis que... ISTO. Tem sido mau demais. O drama das noites ou tardes, dos jogos, dos resultados, das incertezas, dos jogadores e treinadores que de maus nada têm mas que mostram um medo, uma tremideira, uma apatia, uma inocência difíceis de aceitar. De compreender.

O futebol neste santificado pardieiro de país está como está e nós, Grande Futebol Clube do Porto, estamos como estávamos no ano passado. A distância para o primeiro classificado vai-se aprofundando por obra e graça do Espírito Santo* e nós mudos e quedos, impávidos e serenos. “Descalça, vai para a fonte, Leonor, pela verdura”. Vai não formosa e segura, amparadinha, aconchegadinha aqui e ali, o raio da Leonor. E nós mudos e quedos, impávidos e serenos. Tipo Alteza Sereníssima. A vê-la ir. Bamboleando-se. A boa da Leonor. Como interpretar isto? Medo do/pelo primeiro lugar? Desinteresse? Uma moderna nonchalance cosmopolita, ao mesmo tempo que fumamos vagarosamente um cigarro encostados, perna cruzada, a um descapotável azul? Estaremos secretamente a tentar jogar numa Liga estrangeira e apenas queremos figurar nesta enquanto o processo não se conclui? Hein? O que é isto? Estamos carecas de falar neste assunto e de exigir murros na mesa por quem de direito, “mas o Presidente já não é novo e está frágil e há o Dragões Diário que não é e não pode ser suficiente, e o Porto Canal que é subaproveitado e yadda, yadda, yadda…” e… os pontos de diferença para os que nasceram com o tutu virado para a lua avolumam-se. Os gajos vão para a fonte, pela verdura.

E nós a vê-los ir. Passam, seguem, deslizam ufanos. Antes uns, agora outros. Apenas mudou a cor. Nós a vê-los ir. A caminho da fonte. Como se fosse a coisinha mais natural deste mundo. E não há ninguém disposto a passar-lhes uma rasteira, a atirar-lhes o púcaro à tola… DAMN! A destruir até a própria fonte! Ninguém parece querer. Estamos finalmente alinhados. Nós – outrora os irredutíveis gauleses -- fomos domados, por Toutatis! Convertemo-nos nuns docinhos.

Ando chocada por estes dias. Aconteceu durante o jogo contra o Braga no Dragão. Acredito, mas não acreditando no título, adoro o Julen detestando-o, numa espécie de perturbação de stress pós-traumático (PSPT). Não quero ir ao estádio, ouço o relato ou vejo via net, certo, mas resmungo, resmungo como se não houvesse amanhã ou o mês de Maio, duvido, acuso, tremo perante a visão de autocarros de 5 andares, árbitros telecomandados e não acredito e não festejo os golos se não em silêncio. Braço no ar, mas em silêncio. Já não peço os golos. Exijo-os. Deixei de chorar. De tristeza, de impotência, de raiva, de incredulidade. Tenho em mim apenas o trauma da travessia do deserto árido e sem verdura que demora a sarar. Duas épocas e centenas de jogos e milhares de minutos em que dançamos à música do baile dado pelos outros no seu caminho para a fonte. Uma autêntica humilhação que espero não repetir (nunca mais!) no tempo desta vida.

Podemos continuar na mediocridade, no sambinha chato deste segundo lugar, apostar nele e nos cromos-ainda-por-cima-repetidos que abundam na Liga, podemos continuar a alinhar no relambório das tácticas várias, podemos falar em bruxedos, barras, postes e vudus, fins de ciclo e caixas de kit-árbitro, podemos ter maus adeptos, maus árbitros e até carradas assombrosas de azar e perseguições, podemos desculpar-nos pelas idades dos velhinhos e da inocência dos putinhos, mas há que cerrar as fileiras altivas e orgulhosas que alguém um dia esquartejou e assegurar o 28.^o campeonato nacional para o Futebol Clube do Porto. Exijo o título. Não admito que clubezecos simplórios e anaftalinazados do Antigo Regime o ganhem no nosso lugar. Não posso, não consigo admitir. Podemos até nada ter e pouco ou nada ser, mas, no meio de toda esta banalidade somos ainda melhores. Tenham paciência, tenham muita paciência, mas somos. Agora… é preciso querer. Só querer. Se quisermos (e nós queremos tão bem!), se fizermos das tripas coração, ELES podem até não querer, ELES podem até não querer deixar, mas se NÓS quisermos e passarmos por cima de muitas coisas (mesmo muitas bué de coisas), invadiremos o primeiro lugar e seremos campeões. Voltaremos a ter o mês de Maio.

Basta para isso que a normalidade (a par da vontade de mandar) volte a casa. Normalidade, filha, se nos estás a ouvir, volta… que estás perdoada. Miss you like crazy [suspiros].

* alias, Vítor Pereira & sus muchachos.