A malta do napron*

Extasiado. Feliz. Adoro este quadra natalícia. O frio típico da época. As cores, girando como num caleidoscópio, iluminando as cidades. As pessoas, com uma expressão alegre no rosto. O bafo que se solta, vaporizado por temperaturas gélidas. Os rostos corados, naquele misto de ansiedade, no afã das compras natalícias, e de reencontros familiares ansiados. E as crianças. A inquietação. O anseio. Tão palpável. Tão difícil de gerir, à medida que os dias se escoam, olhando os céus, em busca das renas e da figura rubicunda do Santa Claus. Desejando presentes sonhados noites sem fim...

Nesta última semana senti-me numa espécie de Natal antecipado. Com fartos e inesperados presentes. Começou na longínqua Turquia, esse País ainda desconhecido da Europa, convivendo num inesperado casamento entre o Ocidente e o Oriente, bebendo das culturas de ambos. Lá, onde o império otomano marcou o início da sua soberania, o Porto lutava pelo direito a participar numa prova que já conhece como a palma das suas mãos. Foi um Porto de boa cepa, indómito, conquistador, corajoso e orgulhando o emblema que reluz naquelas camisolas. Um Porto capaz de vencer num ambiente infernal, mostrando ser detentor de qualidades inalteradas, quase como se estas pertencessem ao seu código genético, independente de nomes. E assim, paulatinamente, depois da tormentosa noite londrina, o azul e branco voltou a fazer furor, aproveitando para de forma subtil conquistar a sua vingança. Uma retaliação à boa maneira cavalheiresca, numa evidente bofetada de luva branca aos seus detractores e, fundamentalmente, a todos aqueles que passaram um Verão conspirativo, procurando no labor de gabinetes sombrios conquistar um direito que não era seu. O tempo foi nosso aliado. Deu-nos razão. É na Champions, junto à nata do futebol europeu, que o Porto deve estar. Sempre.

Seria suficiente. Uma prenda destas, conquistada à base de muito suor e trabalho [já pareço o Octávio Machado a falar], era bastante para me arrebatar os sentidos. Mas o Pai Natal, aparentemente, quis ser generoso. E deu-me mais.

4ª feira. Na TV, o mesmo de sempre. Repetido ad nauseum. O Sporting, essa Instituição nobre, com graus de parentesco com a aristocraia, jogava com o Barcelona. Intitulado por alguns, sem a noção do ridículo, como “a grande final”, o jogo constituiu um monumental flop verde e branco, ridicularizados em pleno estádio. O mais interessante, do ponto de vista sociológico, nem foi o desnivelado 5-2 no marcador. Foi ver a desmobilização final dos adeptos leoninos, depois de enfardarem 5 tentos, mas capazes mesmo assim de gritarem “olés”, enquanto assistiam ao estropiamento da equipa que veneram. É tão giro ir à fase seguinte da Champions pela primeira vez, não é?

Nota-se o entusiasmo juvenil, em adeptos eruditos, capazes de saberem de cor o “project finance” do clube, o seu “cash flow”, dissertando sobre coisas tão díspares como “Valores Mobiliários Obrigatórios Convertíveis”. Dou por mim genuinamente siderado, com estas manifestações espontâneas e genuínas de pura estupidez. Mas, confesso, sem a presença deles a nossa vida teria menos motivos de alegria.

Neste prenúncio de Natal antecipado, para alguém como eu, politicamente incorrecto, mandando às malvas esse tradicional e cínico nacionalismo de pacotilha, os desastrosos resultados dos rivais foram a cereja no topo do bolo.

Sim, cá em casa exulta-se em saltos acrobáticos com a marcação de golos com pronúncia grega. Sempre me senti intrigado com os adeptos que, mal chega a semanita europeia, começam a campanha pelo patriotismo, apelando aquele sentimento exacerbado glorificado no hino nacional. Convenhamos. Um adepto assim é uma aberração. Contra-natura. Um erro de programação que Darwin não consegue explicar.

A paixão incondicional por um clube só faz sentido se ela coexistir na medida exacta com o ódio devotado aos rivais do clube amado. E não é difícil. Neste cantinho beatífico, à beira-mar plantado, a deontologia não existe no dicionário da maioria dos jornalistas. O trabalho deles transformou-se numa rotina produtiva. Nas loas diárias, nos hossanas em artigos de opinião, no endeusamento sistemático de um clube que nada vence. E assim, o orgulho exaltado do “clube do Povo” transforma-se numa surrealista realidade alternativa. Onde eles, a malta do napron*, no pico da exaltação, julga-se de regresso a um passado enterrado e esquecido, capazes de lutarem por vitórias retumbantes. E tudo se torna mais fácil. Comemorar cada remate certeiro do Olympiakos. Imaginá-los sentados nos sofás, lívidos de raiva e indignação. Vendo-os regressar dolorosamente à realidade. Crua. Onde, afinal, a adulação não conta. A Europa tem destas coisas. Não permite o abanar rotineiro do fantasma dos erros arbitrais. Não concede beneplácitos dos juízes de campo. Não tolera que directores-desportivos exerçam coacção sobre os árbitros, nos finais da partida, bajulando-o com encómios, como se Rui Costa fosse uma lufada de ar fresco no dirigismo nacional.

E assim, sem filtros, a malta do napron* aprecebe-se da triste realidade em que está inserida. Longe da redoma em que vive confortável, onde a convivência com os inêxitos tem sempre um argumento desculpável, existe um Mundo duro. Verdadeiro. Real. E onde o clube por eles venerado NÃO TEM LUGAR.

* "malta do naprôn": espécie derivativa do homem de neandertal, conhecida por alguns estereótipos casuísticos: gostam de ter o belo do naprôn branco, com aqueles rendilhados, em cima da televisão, passeiam em família aos domingos, num qualquer centro comercial, vestidos com os seus garridos fatos de treino, a bela da peúga branca com raquetes, ostentando com orgulho as correntes de ouro ao pescoço. Os espécimes masculinos são também facilmente reconhecíveis por coçarem os tomates em público, terem vários dentes cariados, andarem com um palito na boca, ruminando sucessivamente e por falarem do seu clube de futebol como o "glorioso".

Nota: Nunca é demais recordar as palavras. Quando estas se revelam sábias. Vitor Serpa. Nas páginas do seu pasquim. “O FC Porto é diferente porque a dimensão do seu futebol começa na cabeça dos seus jogadores e numa cultura de exigência interna, muito especialmente dos seus adeptos. No dia em que o FC Porto perder essa cultura de exigência será igual, no resultado e na falta de afirmação, aos seus tristes parceiros nacionais”.

Isto, repito, na Bola. Sim, esse mesmo panfleto onde escreve o Zé Delgado. O homem que confunde “jornalismo” com “propaganda javarda”. Esse mesmo folheto onde dizer mal do Porto parece ser um direito constitucionalmente consagrado. Deve ter doido como o caraças escrever isto...