WELCOME TO THE MACHINE.

http://bibo-porto-carago.blogspot.pt/

---

"Welcome my son, welcome to the machine. What did you dream?
It’s alright, we told you what to dream”.

#$@%*#@%$!*%! para isto. Tudo isto. Como que me rasgam as entranhas e o mais fundo de mim.
O tempo apazigua, o tempo refresca, o tempo arrefece, o tempo cura. É o curas, não cura nada!
São apenas palavras ocas e caducas de um iluminado qualquer que um miserável dia, à falta de algo mais catita para fazer, resolveu escrevinhar e passar aos amigos deprimidos. A terceira catastrófica época arrasta-se já para o fim, a tragédia em 34 actos prolonga-se e a minha dor é cada vez mais intolerável, caminhando descalça numa rua íngreme de pedrinhas soltas e de um só sentido ao som do Adágio for Strings do Samuel Barber. Não posso mais com isto. Eh, pá! Acabem já com o filme, matem o mau da fita, condenem os culpados, casem e amantizem os bonzinhos, acabando com eles num estádio cheio, decorado a arco-íris, fadas, unicórnios e papoilas. Não posso mais com isto. Um suplício como não há memória.

Entreguem-lhes já as faixas no próximo jogo e enfiem-lhes a taça inerente à coisa pelas altíssimas e sereníssimas tolas. Aliás, deviam ter feito isso há muito tempo. Se a história está já escrita, o Marquês reservado, se tudo está já determinado e só alguns é que ainda não sabem, se tudo está já manipulado, acertado, telecomandado, por que não acelerar o processo e acabar definitivamente com o sonho dos infelizes ansiosos e o silêncio forçado dos inocentes, enquanto não se acumulam mais rocambolescos episódios, vãs esperanças e se traçam cenários matemáticos do arco-da-velha? Para quê mais jogos transformados em finais desesperadas quando já se sabe o desfecho e o estúpido do feio do emblema dos vencedores, os Senhores Campeões Nacionais Donos Desta M***a Toda? Para quê mais actos completamente desnecessários para o argumento na autêntica farsa encenada? Que mais de x -- nem me interessa! -- pontos em disputa, que quê?! Mas quem é que querem enganar?

Estou farta de ver o meu clube servir de marioneta, fantoche ou mero palhaço triste e pobre no circo dos outros, estou farta de aturar parvos que subitamente num Verão passado adquiriram repentes desvelados de paixão clubística, farta de ter quase-ataques de miocárdio no início, meio, final de cada jogo, farta de sofrer ondas (maremotos!) de completo mau feitio provocadas por péssimos resultados e resultados feitos junto de pessoas que nada fizeram para os merecer e que olham para mim quase incrédulas pelo meu descontrolo, farta de pornochanchadas... Estou. Farta de me sentir besta acossada sem escapatória possível e onde todos me julgam pela cor da camisola que uso junto (bem junto) ao peito. Farta de ser apontada e classificada de corrompida, de ser má até aos ossos, de comer e ter de calar porque ninguém ouve os meus gritos. E ainda da vergonha por vender a alma ao diabo. Vendi-a.

Vivo hoje na sombra de outros, torço por eles por representarem ainda uma ténue réstiazinha de esperança no derradeiro combate desigual contra a Grande Máquina, uma espécie de mal, nojo menor. Chego a ouvir relatos com nomes que não são os meus e ensandeço ao ponto de berrar por eles só às 6.as, sábados, domingos e 2.as feiras. Às 3.as descanso e às 5.as feiras europeias, se estivessem ainda em prova, desejaria que eles perdessem. Vergonha por ser assim, por estar assim, ter chegado a este ponto sem retorno. O desespero total, ts, ts, ts. Consola-me apenas o facto de não poder descer mais baixo. Asco deste País/Máquina trituradora onde se põem paixões e santos e capelas a apitar jogos, onde se coroam tolos, onde porcos são presidentes, onde gado bovino escreve e lê textos e onde se indultam e protegem os monstros. Onde vale tudo e de nada vale alguma coisa. Onde há tudo e onde nada há.

Não há justiça. Não há liberdade de expressão. Há manipulação de imagens e de opiniões. A cada vez mais sofisticada Propaganda. Há perseguições e racismos. Ostras e ostracismos. E lixa-se o mexilhão. Lutas desiguais. Julgamentos sumários para as pessoas que não partilham da ideologia da Grande, Imensa, Impoluta e Imparável Máquina. Queria eu ser justiceira e voar território fora com a minha capa azul de musselina a ondular na brisa fresca da manhã. Castigar. Fazer corar. Deter. Humilhar. Provar. Desmascarar. Puxar orelhas. Visitar as épocas do Natal Passado e as do Natal Futuro. Queria ser invisível. Partir tudo. Queria rasurar. Esquecer coisas tristes. Esquecer caras. Descobrir carecas e rabos de palha. Cozinhar o Polvo e fazê-lo acompanhar de molho verde. Perdoar a quem não consigo. Queria ora fazer recuar ou avançar os ponteiros do relógio, queria ainda ter direito de sonhar, de ter fé.

No meio de tanta coisa má que, com a Graça do Senhor, temos, vemos, recebemos e vivemos... o que é o futebol? “Em que é que ele tanto contribui para a tua felicidade?”
F., não te vou responder. Mas dói-me reconhecer que tens razão.
Deixa. Nunca poderás compreender.
Não sabes o que é ser Portista.

Sentir, amar assim.