«Conta-me como foi»

Em Setembro de 1986 a minha recente paixão pelo FC Porto que «descobri» uns meses antes estava ainda apenas assente em cenários de magia absoluta. Os traços mais reais e concretos chegariam mais tarde (em Janeiro de 87) quando entrei nas Antas pela 1ª vez. No entanto a magia, aquele mundo perfeito tomou conta de mim, em absoluto, desde essa altura quando os meus 12 anos me faziam deitar e acordar a pensar nos golos do Gomes, nos malabarismos de Madjer, nas fintas do Futre, nas bombas do Celso e nas defesas de Mlynarczyck. Eram tempos dóceis que recordo com todo o prazer mas com tamanha nostalgia que quase me tolha o raciocínio. Na primeira época (86/87) em que dei por mim a devorar tudo quanto dizia respeito ao FC Porto, a chama do Dragão manteve-se acesa e bem forte até à noite memorável de 27 de Maio de 1987. Mas já lá vamos...

Tudo começou na Cidade onde resido desde os 4 anos, Vila do Conde, na 1ª eliminatória da Taça dos Campeões Europeus (Setembro 86) quando o FC Porto recebeu no Estádio do Rio Ave (obras nas Antas) o Rabat Ajax de Malta. Recordo o prazer infinito com que ouvi de rádio colado ao ouvido os 9 golos com que o Porto despachou os Malteses em mais uma exibição inspirada de Fernando Gomes. Na 2ª mão, só quando cheguei da escola, soube que o Porto tinha ganho 1-0 em Malta na tarde de uma quarta feira, mas recordo que o meu pai não me soube dizer o marcador do golo.

Na 2ª eliminatória a vida do FC Porto complicou-se com a derrota de 1-0 em território Checo diante do Vitkovice, jogo que ouvi sofridamente no meu rádio de pilhas enquanto regressava da escola. Na 2ª mão já nas Antas deitei-me cedo, rádio do quarto sintonizado no Quadrante Norte e voz de Gomes Amaro. André e Celso marcam 2 golos na 1ª parte. Os meus pés estavam transpirados com uma 2ª parte de nervos onde um golo sofrido poderia ser fatal mas Paulo Futre marca aos 82m e deixa-me ter um sono tranquilo e um acordar bem humorado.

Chegaram os quartos de final e com eles o Brondby de Schmeichel, na 1ª mão (nas Antas) o FC Porto pressionou todo o jogo mas só ao minuto 71 o Argelino Madjer conseguiu bater o gigante Dinamarquês. No meu quarto com a luz apagada um grito de revolta, até aí contida, fez-se ouvir numa noite fria que aqueceu subitamente nesse instante. Na 2ª mão o jogo deu na RTP e a coisa esteve muito tremida. Mlynarczyk fora batido na 1ª parte e o descalabro esteve próximo. Casagrande partiu a perna e entrou Juary. O rato atómico, aos 74 minutos, fugiu entre os defesas loiros e atirou a contar empatando o jogo a uma bola e decidindo aí a eliminatória. Tamanha alegria envolveu-me num abraço muito efusivo ao meu pai. Estávamos nas meias finais da mais importante competição de Clubes.

Chegava o gigante Russo Dinamo de Kiev com Tchanov, Belanov, Michaelichenko, Yakovenko... Nas Antas, jogo que segui via rádio, ganhamos 2-1 mas a exibição tinha sido prometedora, um golo de Futre com ressalto num defesa fez explodir o vulcão das Antas que teve nova ebulição minutos depois com um penalty de André após um Russo ter defendido com a mão uma cabeçada de Lima Pereira. Os Russos ficam com 10 mas marcam a acabar e as Antas silenciam-se tal como eu que desliguei o rádio nesse instante por não conseguir ouvir mais. Na 2ª mão a jogar na URSS os anti-Portistas cá do Burgo falavam em massacre e nessa tarde cheguei muito ansioso da escola. Recordo que o jogo deu na TV e o meu pai estranhou o suor que se notava no meu rosto. Mas o Porto cedo descansou os meus espíritos com um golo de Celso de livre, com a bola a bater na barreira e a enganar Tchanov. Logo depois Futre ganha um canto, Madjer bate largo e Gomes, o meu ídolo, ao 2º poste marca de cabeça. Os Russos incrédulos ainda reduziram mas estavam mais que eliminados e o Porto chegava pela 1ª vez à final da Taça dos Campeões Europeus.

Era ainda uma criança e não tive sequer noção da importância de tal facto. Chegamos a 27 de Maio de 1987 e nos dias anteriores a televisão trouxe várias reportagens dando conta do favoritismo esmagador dos Alemães do Bayern de Munique. Mas no coração desta criança a chama do Dragão estava pujante e esperançosa. Saio da Escola um pouco mais cedo porque a Professora de Francês admitira que aquele dia era especial. A ansiedade desta criança sobe para níveis assustadores mas quando os homens de azul e branco entram no relvado do Prater em Viena fico quase que anestesiado.

Um Porto de classe entra no Prater com um onze estudado ao milímetro por Artur Jorge que perdera recentemente, por lesão, Gomes e Lima Pereira. O Porto manda no jogo, mas os Alemães marcam um golo que sai de um lançamento lateral. Sozinho no quarto do meu pai (viu o jogo no café) desesperei com tamanha infelicidade. Na 2ª metade entra Juary e mais tarde Frasco com o Porto a arriscar tudo por tudo. Paulo Futre finta meia equipa Alemã e dá o golo a Madjer mas a bola atraiçoa-nos e não entra. Sozinho naquele quarto contenho o choro de desespero. As repetições que a TV nos traz deixam-me incrédulo com toda a classe da jogada de Futre e com toda a infelicidade no momento final. E chega o momento da vida de tantos Portistas. Frasco pega na bola de forma elegante e rápida, entrega na área a Juary que no meio dos gigantes consegue cruzar e aparece um Deus Argelino (Madjer) de costas a meter a bola nas redes de Pfaff com um calcanhar que correu o Mundo. Salto da cama aos gritos pelo corredor da minha casa e chamo o meu irmão que um pouco mais novo do que eu brincava com outros miúdos alheados daquele histórico jogo. Talvez tenha sido aí que a chama lhe tocou também e seja hoje tão adepto do Porto quanto eu. Juntos vimos as repetições e logo de seguida vemos Celso a lançar Madjer pela esquerda, uma finta estonteante e um centro perfeito para Juary encostar para o 2º golo. Que Mundo! Que magia, que emoções foram vividas, Juary ajoelha-se a rezar e eu imito o seu movimento. Choro de emoção. O meu irmão observa-me com estupefacção mas sorri com todo aquele cenário.

Acaba o jogo, ouvem-se na minha Rua buzinas de carros em festa, um camião de um vizinho enche-se de homens eufóricos de cachecol azul e branco e ruma à Invicta que já nessa altura devia estar em perfeita ebulição. As lágrimas escorrem-me pelo rosto. Estou feliz, volto à TV e vejo João Pinto a erguer o trofeu e a correr pelo Prater, de olhos brilhantes, vejo Pinto da Costa no relvado também eufórico e o Juary novamente a rezar. Ligo o rádio no Quadrante Norte e tento adormecer suspirando com toda aquela magia azul e branca... Terá sido obra Divina, certamente, mas foi mais que merecida toda esta epopeia com final feliz em terras Austríacas. Às vezes pego no DVD e revejo, deliciado, este jogo e volto a recordar todos aqueles momentos fantásticos. E vocês onde estavam? Contem-me como foi.

Um abraço,
Lucho.