A masturbação colectiva nacional

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As bandeiras desfraldadas nas varandas e nas antenas dos carros, o Zé povinho envergando o belo do equipamento comprado nos chineses. Os ajuntamentos de multidões de Norte a Sul do país coladas aos ecrãs gigantes. As conversas de café sobre os falhanços do Postiga e os penteados do Ronaldo. As horas a fio gastas pelas televisões generalistas e do cabo com os inúteis directos da Ucrânia só para dizer que os jogadores tinham acabado acordar, os programas que de dia e de noite repetiam o mesmo e sempre o mesmo. A insuportável excitação nas redes sociais com “posts” de exaltação momentânea do orgulho nacional. A masturbação colectiva nacional demorou, mas acabou. Finalmente.

Este nacional parolismo em torno da selecção provoca-me sempre terríveis e profundas náuseas. É um sacrifício enorme ter que viver neste país durante estas alturas de campeonato europeu ou mundial em que o povinho se junta para ter em uníssono orgasmos múltiplos sempre que há um jogo da selecção. Este ano, porém, o país bateu-se no fundo. Com estrondo. E comunicação social, claro está, foi na enxurrada e, porque os tempos são de crise para todos, tem que dar ao povo o que ele gosta – ou o que supostamente ele gosta. Durante um mês, a história era sempre a mesma. Ligava a RTP e lá estavam o porco do Gobern a dar palpites, mudava para a SIC e tinha o camelo do Rita e o “Brilhantina men” a ladrar, sintonizava à TVI e tinha que levar, imaginem até, com o demente do Octávio Machado. Como se não bastasse, o zapping chegava aos canais de informação das TV generalistas do cabo e mais cromos havia a falar sobre aquilo... Porra! Se isto tivesse durado mais uns dias, confesso que ia tentar a sorte ao Conde Ferreira para pedir que me internassem só para não ter que sujeitar os olhos e os ouvidos a estas fastidiosas e saloias manifestações.

Tal como no passado já aqui escrevi, não tenho qualquer tipo de apreço pela equipa que a comunicação social insiste em dizer que é de todos nós. “Jogámos bem”, “ganhámos”, “tivemos” azar... A conjugação do verbo na primeira pessoa do plural sempre que o assunto versa sobre a equipa que veste de vermelho e verde incomoda-me de sobremaneira. Para mim, “eles” são a selecção, “nós” somos o Porto.

Quer eles ganhem, quer eles percam é, portanto, para o lado que durmo melhor. Já não sou capaz de me identificar com a mentalidade destes gajos que são vistos como heróis valentes só porque chegaram a uma meia-final de um Europeu. Eles quase ganharam o Europeu em 2004, quase ganharam à Alemanha, em 2006, quase ganharam à Espanha, em 2012. São a equipa do quase, como os dois clubes de lá debaixo, que estiveram quase a ganhar o campeonato, estiveram quase a ganhar a Champions, a Taça de Portugal ou a Liga Europa, mas no fim não ganharam absolutamente nada – perdão, uns ganharam a Eusébio Cup e a Taça da Liga, esses troféus de reconhecido prestígio mundial.

A verdade é que eles, a selecção, não ganharam nada, mas foram recebidos no aeroporto pelos parolos da capital como se tivessem ganho tudo. Por momentos, fizeram-me lembrar os pobres lagartos que depois de terem sido eliminados pelo 10.º classificado da Liga Espanhola tiveram uma recepção na Portela como se tivessem ganho aquilo que nunca ganharam. Mas pior do que tudo isso, é ter visto o povo no Marquês de Pombal a festejar uma vitória nos quartos-de-final sobre a toda-poderosa República Checa. Este Portugal é surreal.