O Norte que não é do Norte

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Os portistas do resto do País que me perdoem, mas para mim é o Norte que guarda o que de melhor há em Portugal. É no Norte que se encontram os lugares mais belos que a Natureza e o Homem construíram, é no Norte que podemos provar os melhores vinhos e sabores da nossa gastronomia, é no Norte que vivem as gentes mais genuínas, mais hospitaleiras e mais trabalhadoras, é o Norte que tem a mais bonita pronúncia do País. E é no Norte, claro, que está o melhor clube do mundo.

Apesar de atravessar a maior crise da sua história, muito anterior àquela em que este País está mergulhado, apesar de concentrar as mais elevadas taxas de desemprego e os maiores índices de pobreza do território nacional, o Norte é uma das regiões com maior produtividade, é a que mais contribui para as exportações nacionais, a que alberga a melhor e a mais bem classificada universidade nos rankings internacionais e a que mais produtores e produtos culturais fabrica.

Sinto um orgulho desmedido em ser do Norte, mas há um Norte de que não gosto, que abomino, que desprezo; um Norte que não devia ser Norte. Falo do Norte encornado ou cor de escarro, do Norte que leva gente aos estádios sempre que as agremiações da Segunda Circular jogam por cá, do Norte que leva camionetas para encher o galinheiro que de outra forma ficaria pouco mais do que às moscas. É o Norte cego, desprovido de razão, acéfalo, que vive das vitórias de um passado cada vez mais distante e dos golos do moçambicano que nunca mais nos deixa para ir fazer companhia ao diabo.

Não consigo conceber como é possível que num Norte que se orgulha dos seus símbolos, que é conhecido no mundo pelas suas marcas como Vinho do Porto, mas sobretudo como o FC Porto, haja quem seja capaz de ser adepto de um clube da capital, de um clube que está a mais de 300 quilómetros de distância. Da capital que troça do Norte, da capital que ignora e menospreza o Norte, que acha que o País é Lisboa e tudo o resto é paisagem.

Este sentimento de ódio nasceu quando em tipos idos ia ver o nosso Porto a Braga, a Chaves, a Felgueiras, à Póvoa, a Barcelos ou a Santo Tirso e me cruzava com um anormal que envergava um cachecol, uma camisola ou uma bandeira vermelha. A esses, confesso, só me apetecia cuspir-lhes na cara, pregar-lhes dois socos e mandá-los para o hospital. É verdade que, felizmente, isso é cada vez mais raro, porque as novas gerações, aquelas que nunca viram outro clube português ser pentacampeão, campeão europeu ou campeão do mundo, já nascem convertidas. A história dos seis milhões é cada vez mais uma fraude: eles vão desaparecendo e os que nascem entretanto vão aumentando a legião portista, porque quando se trata de escolher um clube, quer queiramos quer não, escolhe-se sempre aquele que ganha mais. E é por isso que somos cada vez em maior número, de Norte a Sul e até nas ilhas. Deixem só que morram mais uns poucos e, não tarda, seremos muitos mais do que eles.