DEUS QUIS...

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Deus terá querido, os meus pais sonharam (eufemismo para descuidaram-se) e eu nasci.
No Porto, uma cidade situada no desprezado e ostracizado norte de um país europeu mediterrânico a quem alguém e em inspirado(?) dia deu o nome de Portugal. A partir desta mistura explosiva fui dar comigo, solene, oficiosa e orgulhosamente Portuense/Portista, mas oficialmente apenas Portuguesa.

E é aqui que a porca cor-de-rosa torce o rabo. E porquê? Chateio-me. Chateio-me porque nunca alguém - vejam bem - alguém, teve a delicadeza de chegar junto a mim e perguntar se eu queria ser portuguesa. Limitaram-se a inscrever-me, carimbar-me e nacionalizar-me. Dizem que é procedimento normal no país onde se nasce. Pronto. Será. Lá isso... Em Portugal, sê portuguesa. Sou portuguesa. Mas o ponto não é final.

Ao mesmo tempo, alegro-me porque nunca ninguém teve o descaramento de chegar junto de mim e perguntar se eu queria ser Portuense/Portista. Também, era o que mais faltava! Nem lho admitia. Nunca deixei alguém na incerteza. Era Portuense de gema, de clara e casca de ovo, daqueles de tamanho XL. Logo, apenas podia ser Portista! Claro que o Salgueiros e o Boavista, a União Desportiva da Sé, os Passarinhos da Ribeira ou o Ramaldense também poderiam ser escolhas naturais, mas faltou-lhes sempre aquele je ne sais quoi e nomeadamente encanto. Foram latitudes e foram longitudes, heranças genéticas e factores congénitos que gloriosamente fizeram de mim um ser que respira FCP desde a terna e envolvente placenta. É um estado de completa alma que me está no sangue e na massa corporal e que não me permite ver a vida e sistema solar que me rodeia com lentes e filtros de outras cores que não o majestoso azul e o glorioso branco. Nunca contestei o facto de ser Portista. Sempre me considerei a pessoa mais afortunada do Hemisfério Norte e Sul e Este e Oeste (mais houvera!) por aqui e assim ter nascido.

Agora... já por diversas (tantas! tantas!) vezes pensei no que seria deter uma outra nacionalidade que não esta. A oficial. A de Portugal. A portuguesa. Frequentemente, quando acordo ou quando me deito, ou quando nada mais tenho para fazer ou pensar, recrimino-me por isso e receio um dia destes ser visitada por uma Junta de Patriotismo. Mas não o consigo evitar. É mais forte do que eu. Este rectângulo-jardim à beira-mar plantado aqui na pontinha mais ocidental da Europa e blá-blá-blá não é para mim suficientemente convincente e motivador. Não o sinto totalmente meu. É um conceito que não se entranha por completo cá dentro. Desgosta-me. Enoja-me, muitas vezes. Basta pensar que portugueses também o são os seres humanóides que habitam nos recônditos e intergalácticos anéis dos planetas da 2.a Circular e que estendem os seus tentáculos pejados de gosma e malignidade a todos os sectores e realidades do país. E isso: iurghhh!!!! Se eles são portugueses eu queria ter nascido nas Ilhas Tuvalu, no deserto siberiano ou na Polinésia Francesa.

Entendam-me: Portugal até que é giro, às vezes até que é patusco, aliciante e algo bonito (*) ser português, mas... que enorme sensação de vazio e total incompatibilidade por vezes num cá dentro tão cheio de portismo. Podem censurar-me a heresia, a leviandade, a suprema ingratidão mas é isso o que eu sinto. E nada do que possam dizer ou fazer me fará mudar esta maneira de estar e ser. Esta é a minha paixão e eu decidi vivê-la assim. Sou radical, sou fundamentalista, sou facciosa, sou ateia, blasfema. Posso até ser parva. Que sou. Mas sou feliz assim. Para mim, esta cidade é tudo, e este clube é o meu orgulho, a minha bandeira, a minha Nação e o meu Mundo. E chega. Mas não vou a ponto de afastar por completo Portugal e os portugueses do meu Porto. Seria, seriam, os vizinhos mais chegados. Ainda antes dos hermanitos espanhóis. Patuscos.

Saibam que ao longo desta passagem pela Terra, nesta pele, já dei por mim – a espaços - mais ou menos portuguesa. Em europeus e mundiais, esforcei-me por ser até bastante portuguesa. Vivi aí períodos inevitáveis de sensibilização da minha consciência lusitana. Baía na baliza, festejava os golos dos jogadores do Porto com alegria e os golos dos “outros” com um sorriso e algumas palminhas. Às vezes até de pé e de mão no coração passei a cantar “A Portuguesa”. O estádio da luzinha cheguei a gostar de ver cheio e em delírio para ovacionar a Selecção de Todos Nós e Aí Até de Mim. Recordo esses momento de pura demência e saída de mim quando - numa gaveta cheia de cachecóis azuis e brancos - vejo a destoar um verde e vermelho. Os olhos até se arregalam com o objecto estranho.

Se tenho vergonha de ter comportamentos algo apátridas? Bem... talvez. Já o reconheci acima.
Só um poucochinho assim. Mas passo creme de aloé vera e as cóceguinhas passam, ficando apenas uma sensação de frescura e bem-estar.

BlueBay.

* pela capacidade para feitos extraordinários, por Jorge Nuno Pinto da Costa que tanto orgulho tem em ser português como eu sou, pelas francesinhas e paisagens de cortar a respiração, pelo 25 de Abril (SEMPRE!), por Fernando Pessoa e o General Humberto Delgado. O clima ameno, os políticos incorruptos, o papel higiénico preto da Renova, a competência e eficácia da Justiça, a pacatez, Florbela Espanca, a Via Verde, a cortiça, os pastéis de nata & as bolas de berlim, bolinhos de bacalhau, o chá verde Gorreana, Rosa Mota, os castelos, palácios e monumentos. Também Luís Vaz de Camões, Cjistiano Ronaldo, os sabonetes Ach. Brito, as rendas de bilros, a pasta medicinal Couto, a calçada portuguesa, José Saramago, Miguel Torga, o Eça, o Camilo… Pelos 1001 pratos de bacalhau, o atum Bom Petisco (**), Lili Caneças, as alheiras de Mirandela, Vista Alegre, Francis Obikwelu, as novelas da TVI, e etc., etc., etc.

** Alto Patrocínio desta crónica.