PERDIDAMENTE.

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Pai. Oliveirense (de Azeméis), bastião mouro. Portista praticante.
Mãe. Tripeira. Portista não-praticante mas oh tão ferrenha.
Família próxima. Azul e branca. Até à medula dos ossos.
Sábado à tarde. A miúda tem 8 anos. Sentada ao frente à televisão, tenta perceber a dinâmica confusa daquele jogo de que o pai tanto gosta. "Estes jogam para aqui e aqueles para acolá e o objectivo é meter a bola dentro da baliza". OK. Aquilo não ia ser assim tão difícil.
Percebe a custo porque uns não podem passar a bola a outros que jogam de outra cor e vice-versa, e não é porque sejam maus, não senhora.
Missão cumprida, os básicos assimilados, vai ter com o pai, seu herói absoluto, e diz-lhe: "Pai, quero começar a ir às Antas contigo ver os jogos do Porto". O pai olha para a sua filha mais nova como se ela fosse extra-terrestre e tivesse desenvolvido antenas na cabeça -- nesses tempos as meninas ficavam com as mães em casa ou então fora do estádio, entretendo-se como podiam, enquanto estas crochetavam toalhinhas, paninhos e outras coisas sempre delicadas e terminadas em *inhos e *inhas -- mas acede ao seu pedido. Diz-lhe que vai com ele ao próximo jogo.
Mal sabe ele que se vai arrepender dessa decisão ao longo da sua vida.

Domingo. Autocarro 78, direcção Estádio.
A mesma miúda, ansiosa, excitada, pela mão do seu pai. Pela mão da sua mãe, cachecol azul e branco tricotado ao pescoço. O relvado é de um verde lindo e viçoso e viçoso e lindo, o dia de sol e de perfeito céu azul e as bancadas cheias de vida e de pessoas pequeninas até onde o seu olhar abarca. E quando o Porto entra em campo, bandeiras tremulando ao vento -- Deus seu! -- a seta trespassa-lhe o coração inocente e desprevenido e não chega a pôr a vista em cima ao semi-nú puto loiro de asas brancas. Apaixona-se para a vida e até aos fins dos tempos, num amor de proporções épicas, material de tantas lendas.

Decora o nome dos jogadores, bebe avidamente a informação que o pai, orgulhoso, lhe dá. Adora-os a todos. Bigodes e tudo. Entende finalmente o conceito de um jogador em fora-de-jogo, esse mistério absoluto do futebol. Sabe agora quem foi o Tibi, essa figura mitológica dos seus tenros anos, sambinha chato do daddy nas inevitáveis horas de choro: “Não vale a pena chorar, Tibi”. Memoriza os inimigos do seu clube. Demoniza-os e têm corninhos e tudo.

Essa tarde de sol dá lugar a outras gloriosas tardes de sol e a noites de estrelas, mas tantas de chuva - "Ó chefe! Já num chove!!" - ou sem chuva, de granizo, ou nevoeiro cerrado, não menos gloriosas. Neve é que nunca (só em Tóquio e via TV). O trajecto para as Antas (oh, nome maravilhoso!) (uma espécie de Olimpo dos seus deuses) passa a ser o seu Caminho da Felicidade, ritual, ponto alto e supremo das suas semanas. Tornou-se associada do clube. De Superior Sul, i.e. os associados mais indefectíveis. Mostra ufana o cartão. Já tem cachecol oficial, boné e fitinha delirantemente gira e muito fashion dos "Dragões Azuis". Segue-se a Mágica, Mítica Bandeira. Venera-a. Arrepia-se quando a contempla (o nosso emblema é lindo para caramba e o Simplício era um designer e pêras!). Compra religiosamente e devora a sagrada revista "Dragões", finalmente nas bancas. Jaiminho, André, Quim abraçam o Bi-Bota. São gaziliões de números que um dia deixará aos 7 netos que não terão outro remédio se não ser do Porto. Tapando as caras dos jogadores, reconhece-os apenas pelo formato das pernas. Sim, chegava a isso.

São tantas as vitórias. Tantas, tantas.
Vai a todos os jogos, mesmo os de pré-época e os particulares e aqueles que não interessam nem ao Menino Jesus e jogados a feijões. O “Quadrante Norte” do Gomes Amaro liga-a à equipa e aos seus meninos nos jogos fora.
As derrotas, raras, magoam-na, enegrecem-lhe a alma. Chora com elas.
Tantas as vitórias. Chora com elas.
Títulos em catadupa. Mais títulos. Chora com eles, sabe que no fundo é uma chorona, mas o seu pai já não a chama de Tibi.
Tantas as vitórias. A todas as escalas e latitudes.
Um orgulho imenso que, a cada ano, ameaça explodir a sua alma.
Mais vitórias. E mais orgulho ainda.

Aquele primeiro Domingo já vai longe. Hoje não é Domingo e a alma ainda não explodiu.
E se explodir? Não interessa. Desde que seja de felicidade.

BlueBay.

P.S. Olá a todos! É um prazer poder estar aqui. :)