E no Minho jaz o ex-campeão

http://bibo-porto-carago.blogspot.com/

---

A lengalenga nós já conhecemos de trás para a frente, de cor e salteado. De vez em quando, de cinco em cinco anos, lá dão um ar da sua (des)graça e voltam a berrar, como se nós não tivéssemos cansados de ouvir, que agora é que ninguém os vai parar, que um novo ciclo vai começar. O mais difícil parecia estar feito, depois de o campeonato se ter jogado não no campo, mas nos túneis de Braga e da Luz, com o alto patrocínio das leis do intratável senhor que outrora dirigia a Comissão Disciplinar da Liga.

Mas tinha que ser naquele ano, porque, como disse um infeliz qualquer de quem já não me lembro o nome, o país precisava daquele campeão. Dizem que eleva a auto-estima do povo e por isso estimula a economia do país. Mas olhamos para os números do desemprego, da dívida pública, da inflação ou do preço da gasolina, dos transportes, do pão, e parece que não há volta dar: a coisa piora de dia para dia.

Ainda na ressaca daquela masturbação colectiva provocada por aquele título que, pelos vistos, tinha que mesmo que ser deles, a pré-época foi ainda mais diabólica. Cada jogo era um hino ao futebol, havia um Jesus na terra e outro no céu e uma equipa que já o campeonato estava a festejar mesmo antes de começar - eles são assim, ganham uma vez e vivem na ilusão de que aquilo é eterno e depois surge naturalmente.

Com o campeonato já ganho, disseram, pasme-se, que até a “Champions” podiam ganhar. Ao nível deles, disse um dia o endeusado, só estava mesmo o Barcelona. Ora bolas, afinal o Lyon e o Schalke, que naquela altura perdia com tudo e todos na Bundesliga, pelos vistos, também estão – e o todo-poderoso Hapoel Telavive não ficou longe. Resultado: duas vitórias, quatro derrotas e a mais vergonhosa participação portuguesa na história de uma competição. A “Champions”, como o próprio nome indica, não é para eles. Porque jogar ali não é para quem quer, só mesmo para quem pode e quem tem o estofo europeu, que se a nós sobra, a eles tanto lhes falta.

E se lá fora foi o que foi, cá dentro foi ainda pior. Em Agosto, extasiados pela tal pré-época demolidora, o jogo era uma mera formalidade - a Supertaça já era deles. Aquela altivez, aquela sobranceria - que paradoxalmente o longo da história tanto os tem feito sofrer – prenunciava um suicídio colectivo… “Et voilá”, a história e a lógica retomaram o seu caminho normal e tudo se voltou a desmoronar. Eles desceram à terra com estrondo, muito estrondo, abrindo um buraco - tão profundo quanto a ilusão que os contamina - de onde não mais conseguiram sair. Porque depois, apareceu Roberto, o “flop” dos oito milhões. O terceiro guarda-redes do Atlético de Madrid - que a esta hora ainda festeja um negócio das arábias – abriu a época da caça com a mesma habilidade com que sai dos postes, e transformou a baliza em capoeira. E assim Jesus virou diabo e só ainda continua na Luz a mascar chiclete graças a um tal de Lacazette.

Porque aquela lição no Dragão, no inolvidável 7 de Novembro de 2010, onde foram vulgarizados, humilhados e ridicularizados pelo maior clube do Portugal democrático foi apenas uma consequência do traumatismo craniano provocado pela queda brutal na terra, em Aveiro. Aí sim, se anunciou o que em Braga se confirmou. Não foi o Xistra, não foi o Hugo Viana ou o Mossoró nem mesmo o meu querido Roberto que os fez brutalmente acordar daquilo que não era mais do que um sonho. Foi o peso e a força da história e o fantasma que pairou no Minho daquele que é por tradição o campeão.

Agora, atirem-se aos árbitros, atirem-se ao Roberto e a quem o escolheu. Façam queixa à Polícia e à Procuradoria-Geral da República, peçam audiências ao Governo. Estrebuchem por aí. Festejem a pré-época diabólica e a Taça da Liga, lamentem o título que já era vosso antes de o campeonato começar e lamentem a vitória na “Champions” que insanamente ousaram sonhar. Acordem para a dura realidade e comecem a chorar, porque este ano, meus caros, até de Sevilha vos vamos fazer lembrar.