A QUEDA DO IMPÉRIO - CORIOLANO.

http://bibo-porto-carago.blogspot.pt/

---

[Coriolano é uma tragédia shakesperiana. Caio Márcio ficou para sempre conhecido como Coriolano, após vencer a batalha que retirou aos volscos a cidade de Corioli. No entanto, Coriolano, autor de duras medidas, passou a ser a personagem mais odiada por Roma. Os Nobres, com medo das reacções e afrontas do Povo, deixaram cair Coriolano.
Este, ressentido, recusando-se a fazer o que o Povo queria, refugiou-se junto dos volscos, outrora rivais, para organizar um cerco a Roma. Foi Volumnia, sua Mãe, que o convenceu a desistir dos seus intentos. Coriolano recuou e voltou para a cidade dos volscos, deixando-se matar pelos volscos, que o acusaram de traição].

Havia um clube que era rei e senhor em Portugal. Detinha um Império. Ganhava títulos atrás de títulos a nível interno e, lá fora, de quando em vez fazia as suas graças e conquistas. Era raro, claro, não fosse Portugal um país periférico. Mas não tão raro assim: duas Ligas dos Campeões, 1 Taça UEFA, 1 Liga Europa, 1 Supertaça Europeia, 2 Intercontinentais.

Tudo parecia ir bem nesse Reino. Trocava-se de treinador amiúde e, todos eles, faziam do Porto campeão. Ou, como se começou a dizer, o Porto fazia deles campeões. A fórmula, essa, nunca foi a mesma. Se nos anos 80 e 90 se apostava na estabilidade dos plantéis, com uma profunda mística e aposta na prata da casa e nos jogadores-símbolos do clube, depois de Gelsenkirschen o clube abriu-se definitivamente aos mercados internacionais, comprando jogadores jovens de topo e qualidade indiscutível na América do Sul e vendendo-os depois, em ciclos de 3 anos, a preços exorbitantes para os grandes campeonatos europeus.

Um clube independente, capaz de se adaptar às exigências do século XXI, sem perder o foco e a fé nas suas raízes. Qualquer jogador que aqui chegasse, vindo não se sabe de onde, sabia que tinha que suar e correr mais que os outros para se impor. Alguns atletas quase pareciam tripeiros desde pequeninos, casos de Lucho, Moutinho ou Hulk. Havia a chamada mística, a cultura de trabalho, de exigência, a dinâmica de vitória. A estrutura fazia maravilhas, era elogiada, afamada, reputada.

Fosse como fosse, fosse com que treinador fosse, dos mais radicais (Oliveira) aos mais conservadores (Jesualdo), o clube ganhava. Era uma máquina de triturar adversários, um papa-títulos sôfrego e insaciável. A fórmula, como acima se disse, parecia mágica: funcionava sempre, independentemente dos intérpretes. Já não se comia a relva nem se suava a camisola como nos anos 80 e 90, é certo. Mas verdade seja dita: já não era assim tão preciso. Estávamos à frente, demasiado à frente dos outros. E a estrutura era tão profissional que se superiorizava facilmente sobre a concorrência.

Mas, como sempre, ninguém se apercebeu da decadência, ténue, lenta, diáfana e suave que se foi abatendo sobre esse Reino. Ninguém ligou a que os símbolos do clube se fossem afastando dos corpos directivos um a um, aos poucos e poucos, ao longo dos anos. Ninguém ligou ao facto de não haver homens da casa no balneário para transmitir a mística a quem chegava. E depois, mais escandaloso, ninguém foi olhando para os negócios: eram dois ou três guarda-redes contratados a cada ano, defesas laterais sem conta, sem peso e medida, inúmeros jogadores de qualidade invisível que, sem grandes surpresas, seguiam para empréstimo passados seis meses. Ninguém se importou com uma estrutura calada e adormecida, sem peito feito nem pose que inspire respeito. Ninguém se importou com o fraco aproveitamento das camadas jovens e da equipa B. Ninguém se importou que o último grande capitão (Lucho) tivesse sido enviado pela porta dos fundos para as Arábias, comprometendo aí definitivamente as hipótese de sucesso de Paulo Fonseca e do próprio título desse ano.

Já antes, claro, ninguém compreendeu que os rivais se haviam reforçado e estavam mais fortes. Sob diversos prismas: financeiro, organizativo, futebolístico. As coisas não estavam para brincadeiras, era preciso tocar a reunir e piar fininho. Mas os portistas não gostavam de Vítor Pereira. Ganhar já não lhes chegava, queriam espectáculo. E Vítor Pereira só tinha vitórias (e quantas ele tinha…) para lhes apresentar. Vitórias e títulos. Não chegava, claro, pois o portista desde Mourinho que é vaidoso e tem a mania das grandezas. Tal como Roma, os portistas queriam circo, não lhes chegava o pão. Como sempre, os Impérios implodem por dentro.

Quem mandava não aguentou a pressão dos assobiadores, dos vaidosos, do Povo. Mudou-se por mudar, para agradar às massas. Veio Paulo Fonseca e entregou-se aos rivais um bi-campeonato de bandeja. Contratou-se outro General, para um projecto de 3 anos. Ao fim de ano e meio, às primeiras contrariedades fruto de não um mas dois rivais mais fortes, decide-se agradar de novo às massas. Deixa-se cair o timoneiro, sem plano A, B ou C. Durante 15 dias, o Reino vive em estado de letargia e apatia totais. Ninguém sabe o que se passa, só se sabe que se perdem batalhas, umas atrás das outras, algumas delas vergonhosas, ofensivas até para a história do clube. As hipóteses de chegar ao título, essas, ficaram definitivamente arrumadas. Entretanto, surge um novo General. Os soldados, esses, parecem inertes e amorfos, mortiços, incapazes de reagir à chicotada psicológica.

Deixamos cair Generais, vários Coriolanos, coisa antes impensável. Governar para as bancadas do Coliseu nunca deu bom resultado.

Rodrigo de Almada Martins