A camisa do Simões

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Apesar de ter nascido na Freguesia de Santo Ildefonso na mui nobre e invicta cidade e de não ter um único ascendente, que eu saiba, que tenha nascido a sul do Rio Douro, considero-me um alfacinha.

Aqui faço uma pausa para que os mais sensíveis possam ir à casa de banho vomitar. Aos outros digo que os computadores estão caros e que atirá-los contra a parede mais próxima não será a decisão mais racional. Aos mais calmos chamo à atenção que a minha mãezinha é uma mulher honrada e, como boa minhota, é bem capaz de os exceder em vernáculo.

É pior malta, adoro Lisboa. Isto, confesso, obrigou-me a várias horas de explicações aos meus filhos. Passo a explicar.

Jogo do Porto num campo de batatas ali entre o Campo Grande e Sete Rios – não imaginam as voltas que dou para não passar sequer próximo desse batatal. A dada altura, eu e os meus filhos – adeptos fanáticos do nosso muito amado clube – desatamos a cantar “Nós só queremos ver Lisboa a arder” seguido do lindíssimo cântico “Se merda fosse ouro, Lisboa era um tesouro”. A coisa correu bem e quando já estávamos em frente dumas cervejas e duns tremoços, a gozar como uns doidos com as carinhas dos galináceos, diz-me um dos meus filhos: “Ó pai, ainda não percebi bem aquilo de Lisboa a arder, então e a nossa casa”?

Não é fácil, caros consócios, não é fácil. A explicação foi longa mas o que conta é que não há jogo em que nós os três não sejamos os que gritam mais alto estes cânticos. Temos até um só nosso, que exalta o facto de todos os adeptos rivais andarem à procura do respectivo paizinho.

Cheguei àquela que considero a minha cidade – calma malta – com quatro anos de idade. Lá fui para a escola e, como é normal, a primeira pergunta foi: “eh pá, és do Sporting ou do Benfica?” Respondi meio a medo, já prevendo os sopapos – porra, os gajos eram muitos e maiores que eu: “eu sou do Futebol Clube do Porto”. Então não é que os grandes filhos de uma grande profissional do Elefante Branco (é a versão do Paganini cá do sitio) em vez de me darem as palmadas esperadas, que fariam de mim um heróico mártir portista, se riram da minha cara e me humilharam dizendo que o meu amado Porto não contava?

Este belíssimo dialogo teve duas consequências: a primeira é que a partir desse dia fiquei para sempre conhecido como o Tripeiro – para os meus amigos do Porto sou o alfacinha. Ainda hoje quando alguém quer falar de mim e dado que a minha fisionomia se alterou bastante, nomeadamente no que diz respeito aos meus dotes capilares e músculo abdominal, os meus velhos conhecidos e amigos dizem: o Tripeiro, pá.

A segunda foi que se o meu vírus tripeiro já era à prova de antibiótico, a partir desse momento virou doença terminal.

Ainda guardo uma marca (um dente incisivo a menos) dum dos dias mais felizes da minha vida. 11 de Junho de 1978. No dia seguinte, vesti a camisa 3 do bigodudo Simões, uns calções azuis e um cachecol – que o meu padrinho me tinha mandado nesse dia do Porto – e lá fui, feliz como um cuco, para a escola. Nunca uma carga de porrada me soube tão bem.

A partir desse dia nunca mais ninguém se riu do meu clube, carago.

Lá fui crescendo e celebrando as nossas gloriosas vitórias. Agora sou eu que não lhes passo cartão mas divirto-me trinta mil vezes mais que todos os portistas do Porto. Nenhum de vós imagina o gozo que dá ir ao café, dar um golinho no café e dizer meio para o enfadado: mais um campeonatozito ou, pronto, lá ganhamos mais uma liga dos campeões. Mesmo na trombinha deles. Sofremos mais com as derrotas (poucas, porém), mas com as vitórias até inchamos.

Vivi grandes dias com o nosso Porto. Estava em Manchester quando o Costinha marcou o golo, estava no campo de batatas quando o Porto espetou 5 aos milhafres sem bico, estava em Bremen quando o nosso eterno Rui Filipe marcou um dos golos, acho que estava em Sevilha (juro que depois de 35 vodkas, vi o Cubillas a dar um nó ao Humberto Coelho) quando o Derlei cuspiu metade do pulmão e foi buscar aquela bola, estava nas Antas quando o André marcou o penalti contra o Kiev, estava ao pé dum bingo que há ali para os lados do Campo Grande quando o Torres defendeu o penalti mais gamado da história do futebol e, é o que conta, estive em todas as vitórias e derrotas daquele que é o meu primeiro amor e será o último, o meu, o nosso Porto.

Raios me partam se não sou também eu que os ajudo a correr; se não sou eu que ergo as taças; se não sou eu empurro aquela bola para dentro da baliza dos adversários; se não sou eu que me estico para ir buscar aquela bola ao ângulo; se não são também as minhas fraquezas que provocam algumas derrotas.

Caros irmãos portistas, andrades dragões, na minha actividade de fala-barato e de cronista de jornais podeis odiar o que eu falo ou o que eu escrevo, mas se algum de vós passar por Lisboa e vir um cachecol velhinho do campeonato de 1978 a esvoaçar numa janela em dia de jogo, entrai. Lá dentro está um vosso irmão de fé que ficará louco de alegria em vos dar um copo. O resto não interessa.