A Superliga no seu "melhor"!

O jogo frente ao Sporting, aparentemente inócuo na pressão arterial, resultou afinal no mesmo de sempre: o coração a bater descompassadamente, como se estivesse dilatado. Um som oco, que ressoa nos tímpanos e que provoca aquela estranha mistura de medo e excitação. É esta a minha forma de viver o futebol e, nem mesmo escorado em tantos pontos de avanço, deixei de sofrer com as incidências da partida. Terrível vicio este que nos desgasta nas derrotas e nos dá uma alma nova, nas vitórias.

Após o fim-de-semana futebolístico, e pese a tentativa de reacender a chama da esperança de alguns, esta Superliga já era. Não tenham dúvidas. Moribunda, permanece em estado comatoso, ligada à máquina, qual paciente nos cuidados intensivos, com respiração artificial assistida, permitindo uma ténue ligação à realidade. Só até final do campeonato. Depois, pesarosos, desligarão a ficha da tomada e o paciente permanecerá num sono eterno. Até lá, enfadonhos, os fins-de-semana de futebol arrastar-se-ão, monótonos, até à certeza matemática. Só aí é que as ruas ganharão actividade.

Cachecóis orgulhosamente colocados no pescoço, bandeiras desfraldadas ao vento, camisolas azuis e brancas trajadas, com orgulho, na habitual e emblemática festa já marcada para os Aliados. Será, sem dúvida, o culminar de mais uma façanha, esta que permitirá ao clube colocar, em local bem visível, a façanha de novo TRI.

Mas, li em algum lado, a felicidade não é eterna. Este, tal como muitos outros, não é um campeonato que se jogue exclusivamente dentro das quatro linhas. Se lá, nos rectângulos verdes, a superioridade portista tem sido avassaladora, convêm ninguém descomprimir na defesa dos nossos nobres ideais.

Nos sombrios e bafientos corredores dos bastidores do futebol luso, movimentam-se personagens pouco recomendáveis. Homens e mulheres que têm em comum um desejo: destruir o clube que amamos. A guerra foi declarada, em surdina, meses atrás. Sem argumentos na parte desportiva, encomendou-se um livro, canonizou-se uma “arrependida” alternadeira, fabricou-se um dejecto cinematográfico, estabeleceu-se uma série de promíscuas ligações obscuras com pretensas paladinas da justiça.

Como nada disso, até à data, conseguiu resultados, será de esperar, nos meses que nos separam do final da competição, um recrudescer de notícias sobre o inefável Apito da ordem.

E, nesse caso, um dos seus criadores, o homem por detrás do dossier secreto, estava calado há muito tempo. Um silêncio comprometido. O Orelhas, essa figura alarve, mas bonacheirona, de bigode farfalhudo e voz tonitruante, tinha vindo a emudecer, à medida do avolumar dos patéticos resultados da sua equipa e dos constantes erros de apreciação que comete. Como em todos os fanfarrões, bastou uma mísera vitória em Guimarães para o discurso voltar aos temas de antanho. Ataque cerrado à arbitragem, essa mesma classe que contemporiza sistematicamente com os encarnados, tentando pressionar o Porto, condicionar os homens do apito, nos futuros jogos dos azuis e brancos e branquear a sua incompetência perante os próprios adeptos. O Orelhas no seu “melhor”…

Se em Portugal, País de brandos costumes, o jornalismo de investigação fosse uma coisa séria, haveria alguém, liberto das amarras de lobbies, que se lembraria do seguinte:

"Ele que explique o teor das escutas. Isso ele não faz!". A frase, dita em tom de bravata, aconteceu no Benfica-Copenhaga. Quando entrevistado em directo, este autêntico Messias dos encarnados, provocou novamente, em tom jocoso, o seu ódio de estimação: Pinto da Costa.

O subserviente jornalista da TVI, provavelmente com o diploma carimbado pela Universidade Moderna, limitou-se a acenar com a cabeça, ao bom estilo dos cães de Pavlov reagindo aos estímulos, olhando embevecido para o homem que preside ao clube do Guiness. E, pela 1436ª vez, o Orelhas passou a imagem de homem impoluto, íntegro e honesto. Sem que ninguém, fascinado pelo ridículo bigode, lhe sussurasse que também ele ainda não explicou o teor das suas, aquelas onde escolhia árbitros a seu bel-prazer e vetava outros, com voz de comando.

Mas, à falta evidente de "tomates" na comunicação social, vamos ter que levar com a verborreia do costume, com ataques sistemáticos, até que esta competição encerre para férias. Até lá, vai ser mais do mesmo...

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Decorria normalmente o jogo Benfica-Marítimo, na 1ª volta, quando os adeptos encarnados, essa vetusta espécie, levaram as mãos à cabeça. O caso não era para menos. Com 1-1 no marcador, Quim era expulso e o árbitro apontava, sem deixar margem para dúvidas, para a marca da grande penalidade. Temiam, e bem, o pior, pois reduzidos a 10 elementos e em provável desvantagem no marcador, nem o factor casa parecia suficiente.

Lazaroni, conceituado treinador por terras do Brasil, franziu o sobrolho no banco. Olhou para o lado, para o adjunto, interrogando-o silenciosamente. No relvado, também os jogadores madeirenses se entreolhavam, estupefactos. Ao arrepio da mais elementar disciplina de grupo, Makukula, um congolês-que-não-queria-ser-português-mas-que-depois-até-sabia-de-cor-o-hino-nacional, apossou-se do esférico e tratou de marcar o castigo máximo. Lazaroni, no banco, balbuciou algo para o lado:

“Oxentchii…aqui na santa terrinha é assim? Marca quem quer e não quem eu mando?”.

Como todos estarão recordados, Makukula, o congolês-que-não-queria-ser-português-mas-que-depois-até-sabia-de-cor-o-hino-nacional, falhou o penalty que, logo de início, não deveria ter marcado. A resposta à pergunta de Lazaroni foi dada esta semana, com a notícia da mais que provável transferência para os encarnados. Não consta que alguém tenha ficado incomodado com a “coincidência”.

Volta Manaca, estás perdoado!