Espírito indomável

Apesar do “Verão quente” de que falei num dos últimos artigos, as convulsões internas não retiraram a ambição ao emblema portista. O sonho de conquistar a Europa não esmoreceu, no Porto. Titubeante nas grandes competições europeias, o clube sediado na Invicta só a espaços conseguia resultados que faziam sonhar os seus adeptos. Esporádicos, como se os Dragões ainda se envergonhassem de bater o pé aos colossos europeus.

Mas tudo isso se alterou com a visão sagaz de Pedroto e o apoio incondicional de Pinto da Costa. Depois do ocaso em que o clube caiu, no seguimento do afastamento de ambos e da vinda de Stessl, o regresso de Pedroto ao clube, com Pinto da Costa como presidente, reactivou o germinar da semente que grassava no interior de cada um. Tornar o Porto um colosso europeu…

Em 1984, como em todos os outros anos, o sonho estava lá. No início da competição. E o Porto foi passando. Avançando passo a passo. Insuflando, com cada vitória, novo alento no corpo mirrado de Pedroto. Debatendo-se heroicamente contra a doença que o minava, o Zé do Boné via na carreira europeia do seu clube de sempre o bálsamo que o mantinha agarrado à vida. A equipa, por sua vez, lutava desesperadamente, sabendo que cada jogo era decisivo, que cada vitória importava, como se as mesmas fossem uma vacina contra o mal de que padecia o seu treinador. Formou-se um elo. Inquebrável. Unidos por algo mais do que o simples êxito ou meras glórias terrenas, a equipa e o velho Mestre tornaram-se umbilicalmente unos. Como se matéria e alma se fundissem.

Enquanto numa cama de Hospital Pedroto cerrava os dentes, impedindo momentaneamente os avanços do mal que o corroía, no relvado o seu exemplo servia de factor extra de motivação. E essa vontade férrea de vencer frutificava, quase de modo sobrenatural. Foi assim na suada e épica eliminatória com o Dínamo de Zagreb. Batiam fortes os corações. Roíam-se as unhas, na esperança cada vez mais ténue de um golo, que acalentasse as esperanças. Os minutos passavam. As hipóteses minguavam. Até que, mostrava o relógio o ponteiro nos 90’, Gomes, incorporando o papel de alter-ego de Pedroto, lá dentro do campo, fez explodir as Antas. A ebulição atroou os céus da cidade nortenha. O Porto avançava mais um passo…

Míseros 180 minutos separavam o clube portista da tão ansiada final. Pela frente, vindos das terras altas escocesas, o Aberdeen, detentor do troféu. Homens de barba rija, habituados a sofrer, tinham como general um jovem quase imberbe, mas que se tornaria grande. Alex Ferguson, semideus no seu País, viu uma cabeçada de Gomes, aos 14 minutos, sentenciar o jogo da primeira mão. Vantagem escassa, é certo, para a visita a terras britânicas. Mas os jogadores queriam, mais do que nunca, ofertar a Pedroto uma prenda inigualável. Lutaram como nunca. Sofreram como heróis. Numa pressão sufocante, fazendo alarde do tradicional “kick and rush” de terras da Sua Majestade, as bolas caíam continuamente na área portista. O perigo espreitava, em cada lance. Dentes cerrados, despachando o couro para terrenos mais longínquos, destacavam-se os defesas portistas. Rostos suados, olhos fixos, num exemplar exercício de concentração, cerrando fileiras, gritando incentivos. E a equipa aguentava. Fustigada numa pressão asfixiante, parecendo soçobrar a cada momento. Até que, a meio da 2ª parte, um pequeno homem, correndo veloz como o vento, cabelos encaracolados em desalinho, fugiu por entre os defesas contrários. Acreditou na felicidade. E a Europa viu um dos golos mais belos de sempre. Vermelhinho, do meio-campo, chutou a bola. Ela subiu, subiu, num arco perfeito, sobrevoando o guarda-redes contrário. Pedroto deve ter sorrido, naquele exacto momento, ao ver o couro preto e branco a descer indolentemente, prenúncio de alegria desmedida, até se anichar de forma suave nas redes opostas. O Porto marcava na Escócia. As lágrimas tomaram conta de todos os que presenciavam aquele espírito indomável do Dragão. A final da Taça das Taças, a nossa primeira presença nos grandes palcos, era realidade.

E, depois de um mês de anseios, sonhos e glórias oníricas chegou o dia. O dia em que, finalmente, as camisolas azuis e brancas entrariam num palco europeu, disputando uma final. Um dia único. Aguardado por milhões. Aquilo que durante décadas parecia inatingível estava ali. Concretizado. Pela frente, a Juventus. A “vechia signora”, como lhe chamam carinhosamente os seus adeptos, comandados por uma raposa velha, Giovani Trappatoni. A seus pés, uma constelação de estrelas. Imensa. Repleta de brilho. Platini, Boniek, Paolo Rossi, Tacconi, Gentile, Scirea, Cabrini, Tardelli. A base da Selecção italiana, vigente campeã do Mundo, entrava no relvado, prestes a defrontar-nos. E nós, adeptos, vivendo aquilo como se num sonho. Saboreando as sensações, de forma sôfrega, sentindo as vivencias sublimes, as emoções dispares, olhos colados nos ecrãs, esperando o apito inicial.

O coração, batendo descompassadamente, fazia aumentar a pulsação. Secar a boca. Transpirar a palma das mãos. Não era medo. Nem pânico. Era ansiedade. Da 1ª vez. E como todos os neófitos, ela teve momentos mágicos. E outros cruéis. O golo madrugador dos italianos foi mais uma prova da categoria que imperava no plantel azul e branco. Longe de acusarem o golpe, os portistas assenhorearam-se do domínio do jogo. Responderam à bomba. Sousa fez-nos soltar o grito mais esperado. GOLO. Um remate forte, de fora da área, empatando a contenda. E quando parecia que a felicidade iria sorrir, de forma justa, os Dragões foram travados, à margem da lei. Adolf Prokop, juiz de campo, aliou-se aos italianos, ofertando o troféu a Platini, validando um golo irregular e não vendo uma penalidade do tamanho do Mundo.

O orgulho sentido pela exibição imaculada mesclou-se com a raiva e o desespero. Sentimos na pele a infâmia do roubo. E, naquele momento, a encruzilhada apareceu na história do clube. O Porto podia facilmente ter embarcado pelo caminho mais fácil. O da comiseração. Da vitimização. Só que isso não está na massa de quem pugna por aquele emblema. Optou-se pelo caminho mais difícil. O da auto-afirmação. E aquela derrota, na noite Suiça, foi o prenúncio. Ela fortaleceu o espírito de conquista. A avidez de vencer. O clube podia ter-se acomodado. Mas ficou viciado no sucesso. A sofisticação do palco da final, o brilho esplendoroso das luzes, o glamour da mediatização. E o Mundo, a partir desse longínquo encontro de 1984, aprendeu a sussurrar, com reverência e respeito um novo nome. Futebol Clube do Porto.