“O CAPTAIN! MY CAPTAIN!” [ou já a formiga tem… braçadeira]

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bra.ça.dei.ra
[brɐsɐˈdɐjrɐ]
Nome feminino: Sinal distintivo em forma de faixa usado no braço




[Em primeiro lugar e só para ficar desde logo definido, não vou falar do senhor nosso treinador Julen Lopetegui Argote. Ele que se toque e que pondere se acha bonito empatar tantas vezes. Se se diverte a entregar de bandeja aos adversários todas as santas primeiras partes dos jogos para apimentar a coisa. Se tira prazer de estar a desbaratar os doces sonhos e a perfeita ingenuidade da sua não muito secreta admiradora. Não vou falar dele, pois. Recuso-me. Era só quem lhe… %#%*&#*%#$#*!]

Do Rúben Neves já podemos falar. Para além de ser o puto giro e ultra-fofinho e Portista desde pequenino de que vos falei no início da época, diz a lenda que se tornou Capitão de equipa aos 18 anos. Diz a wikipédia que um capitão “tem a função de dirigir a equipe dentro de campo e de conversar com o árbitro sobre as regras do jogo, não tendo obrigatoriedade de falar outros idiomas. No caso da equipe se tornar campeã de um determinado torneio, como a Copa do Mundo FIFA, cabe ao capitão também a função de LEVANTAR O TROFÉU”.

Mas é bem mais do que isso. Pelo menos no nosso clube (Não falo dos outros clubes, assim como não falo do nosso treinador). Aqui no Porto, no Futebol Clube do Porto, o que está em cima da mesa para um jogador ocupar o cargo de capitão de equipa não se resume ao dom da oratória, conhecimento de línguas ou força de braços ou berros. Aqui no Porto, tudo é SENTIMENTO. Um sentimento avassalador que nos domina e nos mantém cativeiros. E o Capitão é aquele por quem o nosso coração mais palpita. Aquele em que nos revemos, aquele em cujas características revemos o clube que amamos acima de tudo. Aquele que, em campo, assume as rédeas da equipa e consegue vencer o inimigo. Apenas armado com uma faixazita de tecido em redor do braço.

Todos o sabem: temos no clube uma grande e dourada história de capitães e é tremendamente honroso para um jogador fazer parte do quadro histórico de capitães do Futebol Clube do Porto. Nele pontuam nomes como os de Rodolfo, Fernando Gomes, Lima Pereira, João Pinto, Aloísio, Vítor Baía, Jorge Costa, Bruno Alves, mesmo o Pedro Emanuel e o Lucho… Uma Escola de oficiais e cavalheiros, espécie de panteão à moda da casa, Olimpo dos nossos Deuses. Todos fantásticos exemplos de brio, estirpe, dedicação, liderança, responsabilidade, garra, raça e Portismo. [Só até aqui já me vieram as lágrimas aos olhos]. Como que escolhidos a dedo por um Alguém que coordena os nossos destinos por sintetizarem em si os grandes pilares do nosso Ser: Tradição, Honra, Disciplina, Mística e Excelência. Um Alguém que os nomeou e tornou as suas vidas extraordinárias. Um Alguém que os fez passar ainda além da Taprobana, em perigos e guerras esforçados, mais do que prometia a força humana e entre gente remota edificaram novo reino, que tanto sublimaram. E também as memórias gloriosas… [Ah? *] Alguém que permitiu que pelas obras valorosas se fossem da lei da morte libertando.

[É aqui, nesta parte, que entram os suspiros todos]. Pelo menos, assim costumava ser. Nos tempos felizes e oh tão áureos em que havia material capitanístico às carradas dentro da equipa. Agora e nas últimas ingratas épocas, na ausência de um pseudo-elegível cai o Carmo e a Trindade e o capitão tem de ser escolhido por exclusão de partes, quase por sorteio de bolinhas quentes. Recentemente, na ausência forçada do porreirinho capitão Helton Arruda (qual âncora emocional dos últimos anos), o Alex Sandro foi capitão, o Herrera foi capitão, o Indi capitão… Até o Quaresma(!) foi capitão, for Christ sake… Como que vulgarizaram e profanaram um acto, um estatuto que sempre foi rodeado de sentimento e significado.

Órfãos. Estávamos e éramos. Até que… Rúben Neves! O delírio. O orgulho imenso. Os oceanos de baba à volta de ilhas de emoção. Tanta esperança. O mais jovem, o mais novinho; mas capitão à gloriosa moda antiga, um que no fim do jogo em que decide o título não sorria e troque camisola com o Júlio César. Ruben Neves. Puto. Como que cirurgicamente produzido em laboratório só para nós, para o nosso carenciado balneário transformado em Organização das Nações Unidas.

Rúben Neves. O Escolhido, The Chosen One. Our Precious.
Recordista, Predestinado, Puto-Maravilha, Filho do Dragão.
Muitos rótulos, muitos adjectivos, muita responsabilidade, enorme bruá, demasiado peso em frágeis ombros.

Saibamos mantê-lo e preservá-lo durante muitos e bons anos. Será excelente sinal.
Saibamos mimá-lo, honrá-lo e valorizá-lo. Saibamos robustecer-lhe os ombros, temperar-lhe o coração e fortalecer-lhe os braços. Há muito troféu para erguer nos próximos anos e tempos. Não sei quanto pesam os trofeuzitos cá do nacional burgo, mas a Orelhudinha pesa 8 quilos em prata e a Gorda da UEFA Europa League 15. Talvez o Maicon Roque o possa coadjuvar nesta.

* Como assim, alguém já escreveu isto antes?!?! Quem?! Ah... não conheço.