Uma semana depois...

A minha depressão continua. Não sou masoquista, mas revivo ainda na cabeça o jogo com os alemães do Schalke. Esse mesmo, o que nos colocou um ponto final no sonho. E eu, neste momento, não sinto prazer nem contentamento com os jogos nacionais…

Não é, nem poderia ser, um afastamento da realidade lusa. Adoro o Porto. Aliás, digo-o sem qualquer ponta de brincadeira, o clube que amo é a minha religião. Mas esta derrota pesa ainda na alma. Sonhos estilhaçados, numa cruel partida do destino. Um jogo surrealista, onde um punhado de heróis, trajando de azul e branco, pugnaram até à exaustão. Os Deuses da Fortuna, no entanto, não quiseram a nossa felicidade. O alento, os planos, essa vontade indómita de ir mais longe, de atingir os píncaros da Europa, foi novamente adiada. Recordamos, da pior forma, o que é a Liga dos Campeões. Bela e sensual, com os reflexos dourados da Taça a fascinarem-nos. Cruel e caprichosa, capaz de brincar com os sentimentos no seu jogo de emoções, qual montanha russa de sentimentos díspares.

A derrota foi contundente. E ali, no silêncio sepulcral do Dragão, atónito ainda pela eliminação, dei por mim a reviver momentos passados. Este clube que se impôs, passo a passo. Lenta mas inexoravelmente. Primeiro, combatendo com bravura os obstáculos internos. Agarrando a hegemonia, que perdura ainda. Depois, paulatinamente a crescer na Europa. A impor a qualidade, a provocar receios nos opositores, a granjear simpatias. Um clube que nunca teve nada de mão beijada. Sofreu derrotas copiosas. Mas soube sempre erguer-se.

É isso que faremos novamente. Num novo ciclo. Para o ano lá estaremos. De novo. Não sei se mais fortes. Mas sempre, sempre a lutar pela vitória. Porque é isso que este clube sabe fazer. Apenas isso. Algo inato. Que existe no código genético. A procura incessante e compulsiva pela vitória. E aquela Taça, que nos fascina, que nos hipnotiza, será nossa outra vez. Seja para o ano. Ou daqui a 10. Ou mais. Não importa. Nós seremos novamente CAMPEÕES DA EUROPA. Quantos podem afirmar isso?

Confesso que a única alegria sentida, nos dias seguintes, foi na comemoração [efusiva, devo dizê-lo] dos golos do Getafe. Sem Paratys por perto, as cotoveladas de Cardozo fizeram mossa na águia. Vi o jogo, sentado à mesa de um restaurante, num convívio com amigos. Vermelhos, maioritariamente. Com a minha pouco proverbial contenção verbal, lançando remoques a cada passe falhado dos que jogavam de vermelho, ou saudando com olés a circulação de bola de nuestros hermanos, fui alvo da acusação, normal nestes casos, de que torcer pelos adversários das equipas lusas nas competições europeias é uma prática retrógrada, indigna de um verdadeiro patriota. Descontando a imbecilidade da ideia, assente numa dialéctica salazarenta, sucedânea de nacionalismos bacocos, o amor e o ódio não são pilares fundados sobre o racionalismo. É a emoção de ver as derrotas dos nossos inimigos que nos alegra. Sem falsos pruridos morais. Sem ser politicamente correcto. O que importa é vencer. E, por contraponto, vê-los perder. Até podemos sentir-nos envergonhados. Ofendidos. Pelo primitivismo da coisa. Mas é assim que eu sou. Fundamentalista. Assumo-o. A vida é feita de noventa minutos. Nacionais ou internacionais. É feita de vitórias inesquecíveis. De confrontos fundamentais. De derrotas humilhantes. De perdas dolorosas. De recuperações lentas. Como esta, resultante do dissabor da eliminação. E eu recupero assim. Com bálsamos provenientes de Getafe…

Por cá, em território luso, nada de novo. Os serventuários do regime destruíram mais uma reputação. A intriga, o boato e a calúnia passaram a ser as armas de destruição massiva, tão do agrado de alguns correligionários escribas de alguns pasquins. Bastou o leve sopro da suspeita de que Almeida Pereira, indigitado Director da PJ do Porto, conhecia Pinto da Costa para que a máquina que manieta os media agisse, pressurosa. Do leve conhecimento até a fortes suspeitas, colocadas sem pudor, nem confirmação de fontes, nas páginas dos diários, foi um pequeno passo. Alvo de linchamento mediático, com a honra vilmente atacada, sem que a terreiro alguém viesse demonstrar a sua solidariedade, não restou outra solução do que a remissão do cargo. Feito o serviço, arranjado novo homem de mão, mais do agrado do Procurador e da Mizé, foi tempo de escrever o epitáfio nas páginas dos jornais. Para o caso pouca importa que, dias depois, a investigação levada a cabo tenha concluído pela inocência de Almeida Pereira, no pretenso favorecimento ao FC Porto. E ainda alguém acredita que o Apito Dourado tem alguma coisa a haver com Justiça?



ps - O novo ciclo do Benfica [o 1437º da era Orelhas] teve um final abrupto com a demissão de Camacho. O el-rei D. Sebastião bateu com a porta, enfadado. Ficam, no entanto, os esforços denodados do presidente para o manter. “Nós tentamese-o manter, mas ele estava irredutível”. Ora nem mais. Nem o emplastro diria melhor…

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