Raiva, mas que raiva, toneladas de raiva

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Talvez seja do frio, ou do calor, ou das pipocas.
Ou talvez dos três.

Raiva!
E até já nem o Tône estranha.
Ao primeiro e ínfimo abalo, ao mais pequeno revés que surja, eles ai estão.
Os arautos da desgraça, os velhos dos Aliados.
Aqueles que conseguem vender gelo na Islândia, aquecedores aos Tuaregues e até, imagine-se, cobrar do Zé Carioca.
Arrastam, com o rato direito e para a reciclagem, as 17 vitórias, os 2 empates, os 44 golos marcados, os 7 sofridos, o melhor ataque, a melhor defesa e navegam para a actualização do seu mural.
É o Fucile que isto, é o Walter que aquilo, é o Souza que aquilo e isto.
Mais, tem a distinta lata de quererem comparar os 3 em 4 campeonatos do Prof.
Ou até os sempre oitavos da Champions.

Mas que raiva!
Até o Bino, geralmente alheado no seu mundo, tem ganas de os mandar... aquela parte.
Já o Culatra aconselha que, não esquecendo a sua Deusa da beleza e do amor, se relembrem que, geralmente (leia-se sem aquele gajo da cd), os campeonatos ganham-se por regularidade e não será de ficar nervoso pelo nervosismo daqueles que tem que recuperar 11 pontos no mesmo número de jogos.
É que isto na bola é como na vida. Quando ganhamos somos os maiores e quando não ganhamos até os pássaros nos cagam em cima.

Homem ímpar este Culatra que, apenas com o seu bloco de notas dos chineses e lápis de ponta romba, quase se torna um filósofo.
E quanto mais sábio se torna mais desconfia e maior desprezo exprime pelos velhos dos Aliados, pelos arautos da desgraça.
Esses que baseiam as suas ideias em casos que nada sabem.
Esses que não merecem tudo, nem mesmo nada, do que têm.
Toneladas de raiva!