O sócio 100.000 (um conto de Natal)

Ele tinha ansiado por aquele dia, décadas a fio. Dia após dia, deitado na cama, na escuridão, mantendo os olhos abertos, sonhando com o sossego. O descanso. Os anos sucedendo-se, na mesma monotonia de sempre. Crianças petulantes, duendes arrogantes, renas teimosas e aquela noite. Desejada incondicionalmente por todas as crianças do Mundo. E ele, enregelado, envergando o fato vermelho, reconhecível em qualquer lado, sentando-se no trenó, a abarrotar de embrulhos coloridos. O bafo gelado, as mãos frias, as dores nas costas. Ironicamente, quando a humanidade fazia da noite de 24 de Dezembro e do dia seguinte uma trégua no egoísmo, no capitalismo selvagem, nos interesses individuais, ele era obrigado a trabalhar. Arduamente. E tinha dado por si, a cada nova passagem de calendário, mais amargurado. Com menos paciência. Angustiado pelo rumo stressante que a sua vida tinha tomado. E assim, a resolução radical que tinha congeminado surgiu, após longa maturação, como algo que tinha que fazer. Para manter a sanidade que lhe restava. Era o Pai Natal – e ele sabia disso – mas tinha limites. E o seu tinha chegado. Numa fria manhã de Inverno, levantou-se determinado. Cofiou a sua longa barba branca. Acendeu a lareira. Sentou-se no velho cadeirão, companhia inseparável de tantas ocasiões. Fez aquilo que à muito desejava. Retirou o seu fato vermelho e, sem qualquer hesitação, deitou-o ao lume. Sorriu. Não um sorriso de alegre bonomia. Mas um esgar selvagem, de puro deleite. Abominava aquele fato. Detestava o tom encarnado. Era um pesadelo ver a sua imagem associada, pela mediatização da quadra, àquela cor. Não evitou um arrepio, fruto da excitação. Estava livre.

Ficou até ao fim, vendo o fogo consumir cada fibra da vestimenta. Exalou, no final, um longo suspiro. Ergueu-se, pesarosamente, sentindo as articulações protestarem pelo esforço. Pegou na sua mala de viagem, coçada pelo tempo, e preparou-se para sair. Olhou em volta, surpreendido por não sentir qualquer saudade. Deixou um simples bilhete, escrito à pressa, num rabisco quase ininteligível, dirigido ao duende-mor. “Um cabrão, por sinal”, cogitou, satisfeito pelo pensamento mesquinho. Finalmente, podia sair dos espartilhos morais onde tinha vivido, amordaçado pelo politicamente correcto. Passou os olhos, pela última vez, pelo teor do bilhete. “Estou farto. Fui de férias. Aliás, eternas. Chamem-lhe uma reforma. Não volto. Arranjem outro. Olha, tens um bom substituto. O Paulo Bento está desempregado. Ou tens o Jesus. Só tens que o domesticar para ele deixar de mascar chiclete de boca aberta. Adeus.” Riscou o insulto final. Os duendes, sendo uma raça abominável pelo tom incansável que conferiam a cada tarefa, desempenhando-a como se fossem autómatos, não mereciam, apesar das agruras do relacionamento que tinha mantido com eles, ser insultados.

Bateu com a porta e partiu.

O duende-mor, um ser rezingão, mesquinho e pouco afável, amarrotou pela enésima vez o bilhete. Sentia raiva pelo vazio que a partida do Pai Natal tinha deixado. Era obrigado, a míseros dias da data assinalada no calendário gigante que existia na oficina das prendas, a arranjar um substituto. Rangeu os dentes, tentando controlar a onda de fúria que ameaçava imergir. Mas, lá no fundo dos seus sentimentos, sentia o aguilhão da inveja. E esse doía-lhe na alma. O Pai Natal tinha sido capaz. De fugir daquele emprego sem horários. Da azáfama de todos os dias. Dos caprichos dos pedidos das crianças. Olhou para a pilha de cartas, recebidas diariamente, arquivadas por ordem alfabética. Levou as mãos à cabeça. Cada ano, a pilha subia uns centímetros. Já não eram só as crianças que pediam coisas mais elaboradas. Já não se contentavam com piões, bonecos articulados ou afins. Agora, era só mp3, consolas e videojogos. Foi passeando, contornando os montes de cartas, que subiam até ao tecto do edifício. Crianças, adolescentes e jovens. Todos pedindo. Todos exigindo. Até adultos. O Sócrates, que queria “acabar com o défice das contas públicas, sem aumentar os impostos”. Ou o Vara, “que queria safar-se de mais uma argolada que tinha cometido”. Tinha ainda o Orelhas, “que pedia o título de campeão”. Sorriu, ao recordar os erros ortográficos do presidente do clube da 2ª circular, sempre obcecado com a vitória, que teimava em lhe escapar. Despertou dos seus devaneios ao ouvir um estrondo. Uma das fadas, recrutada à pressa para dar uma ajuda nos embrulhos, tinha derrubado a estante onde estavam os telemóveis para oferecer. O duende-mor recuperou o porte militar. Berrou duas imprecações, deu três ordens, e foi supervisionar...

O Pai Natal, vestido com umas calças de bombazina castanhas, um colete apertado até ao último botão e um largo casaco de cabedal, parecia uma pessoa normal. Um avôzinho, com a sua barba branca a decorar um rosto sorridente, enquadrando-se na perfeição com o nariz rechonchudo e com as bochechas coradas. Ele estava feliz. Ali, no meio dos humanos, era um deles. Exultou de alegria. Tinha lido as parangonas dos jornais, nos dias anteriores

“Pai Natal desaparece sem deixar rasto”. “Natal em risco para milhões de crianças”. “Arranjado substituto desconhecido para o lugar de Pai Natal”. “Duende-mor promete um Natal inesquecível às crianças”.

Os títulos fatalistas tinham sido substituídos, com o passar do tempo, pelas mais prosaicas tentativas de adivinhar o paradeiro dele. Uns aventavam a possibilidade de o Pai Natal ter rumado a uma qualquer ilha paradisíaca, deixando que as águas cálidas lhe massajassem os exaustos pés. Outros lançavam a ideia de ele se ter refugiado nas montanhas distantes do Canadá, vivendo como um eremita, no meio da floresta, dedicando-se à contemplação da natureza e à pesca nos lagos remotos. Proliferava também a sugestão de que o Pai Natal, farto de anos na Lapónia, vivia agora numa grande metrópole, beneficiando da ampla oferta cultural das cidades. Teatro, ópera, cinema, concertos, exposições de pintura. O Pai Natal riu-se, com vontade, de todas as especulações. Levantou-se, naquele exacto momento, imitando a multidão que o rodeava. Gritou, a plenos pulmões: “GOOOLOOOOO”, brandindo o cachecol azul e branco, enquanto comemorava ruidosamente a marcação de um golo do Porto.

Era ali que ele ficaria, para o resto da sua vida. Junto ao Estádio do Dragão. Foram décadas a fio, sofrendo silenciosamente pelo clube que aprendeu a amar. Solitário, folheando jornais que lhe chegavam com semanas de atraso ou, depois do advento da internet, seguindo diariamente as noticias sobre o clube. Abanou a cabeça, satisfeito, como se quisesse provar a si mesmo que aquilo não era um sonho. Ele estava ali, com a sua gente. Todos os credos. Todas as classes sociais. Irmanadas, quase por milagre, naquela devoção religiosa. Sentiu o pulsar da afeição a acelerar-lhe o batimento cardíaco. Adorava aquele clube. A sua história. A forma como tinha alcançado a glória. A custo, de forma árdua, até chegar ao topo. Tirou do bolso o seu novo tesouro. Um cartão de plástico, com a sua fotografia bem visível. Releu, pela milésima vez, o que lá estava escrito. Sócio 100.000. Pai Natal. Gargalhou, fazendo estalar a sua voz rouca e profunda. Tinha conseguido convencer o prestável funcionário a colocar o seu nome, no lugar adequado. Pai Natal. Sócio do melhor clube português.

Sentia-se ansioso. Era o seu primeiro jogo no Dragão. Sabia as coreografias e cânticos todos de cor. Tinha já participado, com uma alegria juvenil, num dos hinos da claque:

“Allez Porto, allez
Nós somos a tua voz
Queremos esta vitória
Conquista-a por nós”

Dali a nada, iria para outro local. Ali perto. O Dragãozinho, onde tinha adquirido um lugar anual. Tinha-o escolhido, beneficiando de uma paciência beatífica do referido funcionário, de forma cirúrgica. Uma bancada atrás de um grupo de sócios e adeptos especial. Nas suas deambulações pela internet, nas sombrias e gélidas noites da Lapónia, tinha encontrado um espaço de tertúlia. Um sitio onde, para alem do debate sobre o quotidiano do clube do Dragão, se vivia, de forma intensa, a colectividade. Com paixão. Nunca tinha comentado. Nem participado naquelas discussões quase intermináveis. Mas lia-o religiosamente. Todos os dias. Dali a nada iria colocar rostos em nicknames que decorara. Lucho, Blue Boy, Mafaldinha, Vila Pouca, Dragão 66, Estilhaço, Dragão Penafiel, Sevilha03, Jorge Aragão e tantos outros [a Heliantia, o açoriano RCBC ou o emigrante Porto Maravilha]. Talvez se cruzasse, na entrada, com os irmãos Rocha. O mestre das tácticas e o homem da calçada. Veria, in loco, o rapaz da bandeira, esse Tripeiro convicto e de fé inabalável. E, sem eles saberem a sua verdadeira identidade, cumprimentaria cada um. Desejando o prosaico FELIZ NATAL. E Bibó Porto, Carago!