Desfiar de recordações...

Todos nós, fiéis seguidores do emblema do Dragão, teremos histórias e estórias para contar. Ano após ano, acompanhando o périplo dos azuis e brancos pelo País fora, fomos confrontados com situações pouco ortodoxas, excêntricas, cómicas, trágicas, insólitas ou simplesmente sensíveis…

Aqui ficam algumas:

1. dia 28 de Agosto de 1994. A madrugada tinha sido dramática. A notícia, conhecida ao despertar, chocante. Rui Filipe, uma das grandes promessas do futebol portista, tinha falecido, vítima de um brutal acidente de viação. Consternado, sentado de forma apática no sofá da sala, tentava processar o desaparecimento do loirinho portista, exemplo de profissionalismo, dedicado inteiramente ao clube, mantendo aquele ar tímido, como se envergonhado de jogar ao lado dos monstros sagrados como Baía, João Pinto, André ou Fernando Couto. Recordei o seu último golo, brilhante, em pleno Estádio da Luz, no empate conseguido para a Supertaça. E o cartão vermelho, perto do final do jogo, que se revelou fatal…

O jogo desse dia tinha adquirido um papel transcendente. O Porto jogaria, não apenas pela comum vitória, mas por algo mais nobre. Pela memória de um companheiro, de um amigo, de um jogador cujo futuro brilhante tinha sido cerceado, de forma abrupta. Vivendo a poucos minutos de Aveiro, a deslocação ao Mário Duarte, planeada há algum tempo atrás, adquiriu também para mim um significado especial: prestar uma homenagem ao bravo guerreiro de azul vestido…

Fiat Punto a caminho [o meu primeiro carro, adquirido 5 dias antes do jogo], cachecol e camisola envergados e uma enorme ânsia. De cantar, a plenos pulmões. De bradar aos céus, naquele dia mais do que nunca, quão injusto era o Destino. A viagem, de apenas míseros 10 quilómetros, não chegou ao fim. Parado nuns semáforos, ouvi um som arrepiante: o de travões a chiarem, em desespero. Depois, só mesmo o embate na traseira do meu carro. E a escuridão. Acordei poucos minutos depois, no Hospital, felizmente sem grandes mazelas físicas. O jogo, esse, ficou para 2º plano. Aquele jogo que eu não queria perder, por nada deste Mundo. “A sad, sad day”. As palavras de Bobby Robson, ao recordar esse dia, dizem tudo!

2. Gelsenkirchen foi uma agradável surpresa, depois da canícula brutal de Sevilha. Temperatura amena, temperada com um ar fresco que aconselhava o uso de um casaco, numa cidade onde a arquitectura teutónica mostrava a imponência e majestade de um País que está habituado a ser vanguarda.

O tempo que falta, antes de um jogo decisivo, é o que mais custa a passar. O nervoso miudinho tomando conta de nós, esmagando qualquer outra emoção, mantendo apenas a ansiedade galopante. E o cérebro, que não descansa, dissecando cenários apocalípticos, catastróficos. O medo da derrota tudo condiciona.

Deambulava eu pelas imediações do Estádio, obra de grande impacto visual e estético, a mente processando, vezes sem conta, imagens de glória misturadas com derrotas contundentes. O ar frio do dia, sorvido em pequenas golfadas, não ajudava a distrair os pensamentos. Queria aquela Taça. Imaginava o momento de glória. A festa. A loucura sadia. E faltava ainda tanto tempo. Tempo demais. Com os sons da tradicional música de baile portuguesa a soar nos ouvidos, o cheiro a febras e sardinhas assadas a alimentar o estômago, sentei-me numa sombra frondosa, vendo o bulício de quem passava, irmanado nas mesmas crenças. O meu olhar fixou-se numa figura pouco convencional, naquele cenário. Um rapaz, de tez pálida, aparentando não mais do que 12/13 anos, deambulando perdido pelo meio da multidão. Os olhos de um azul brilhante, o cabelo louro, cortado à escovinha, eram sinais claros da sua ascendência germânica. Pensei que seria mais um exemplar da diáspora lusitana. Contudo, o que mais me atraiu foi a camisola que envergava. Toscamente feita, com umas listas verticais claramente pinceladas à mão, ostentava um curioso símbolo no peito, vagamente semelhante ao orgulhosamente cozido nas camisolas da nossa adoração. Atrás, pintadas em letras garrafais, um enorme 10 prestava vassalagem a quatro letrinhas: DECO.

Lembro-me de ter sorrido. Curioso, procurei conversar com o adolescente. Para grande surpresa minha era alemão de gema, não sabendo articular nenhum som na língua de Camões, mas era apaixonado pelo Porto. O diálogo, possivelmente curioso a quem passaria nas imediações, foi entabulado num inglês macarrónico. Arne, assim se chamava o germânico adepto portista, desfiou as suas memórias. Confessou-se seguidor dos Dragões desde o correctivo aplicado pelos portistas ao vigente campeão alemão, o Werder Bremen, com a chapa 5 a servir de factor de angariação clubista. Ver aquele fervor, a forma apaixonada como ele falava de atletas azuis e brancos, mostrando um conhecimento minucioso da realidade portista, envaideceu-me. E, ali parado, a mais de 3000 quilómetros de casa, senti uma pontada vibrante de orgulho. Em ser portista. Adepto de um clube à escala Mundial. Teci um agradecimento mudo a todos os que, décadas a fio, lutaram por isso. Fiz a única coisa que tinha que fazer. Emocionado. Despi a minha camisola, aquela que me tinha acompanhado na epopeia de Sevilha, e dei-a. Ao Arne. Os olhos humedecidos dele, ao perceber que a oferta lhe permitiria ter uma camisola oficial do clube que aprendeu a admirar, foram uma imagem que guardei, até hoje.

O final da história já todos sabem. Vencemos. Sentimos aquele rejúbilo triunfante, ao ver Jorge Costa a erguer o mais belo dos troféus. Nunca mais vi o Arne. Mas quero acreditar que, onde quer que esteja, continua um indefectível adepto portista.

ps - Prometeram, segundo a sempre bem informada imprensa lisboeta, “4 nomes de primeiro plano” a Quique Flores. Sabendo o que a casa gasta, não vou estranhar quando desembarcarem com a devida pompa 4 brasileiros do Icaturimpinupim ou 4 argentinos do Cordoba S.Luis. O circo de sempre, com o mesmo esplendor.