Uma aldeia de irredutíveis gauleses...

Invariavelmente era assim que começavam as histórias de Uderzo & Goscinny, imortalizadoras da figura de Astérix e seus gauleses: "Toda a Gália foi ocupada pelos romanos. Toda? Não! Uma aldeia povoada de irredutíveis gauleses ainda resiste ao invasor".

Não será preciso puxar muito pela imaginação para ver evidentes semelhanças entre estes gauleses e o Porto, cidade e clube, na conjuntura actual. Seria demasiado fastidioso enumerar as constantes diatribes de um Poder Central, minando investimentos, cortando subsídios, desviando capitais, procurando amordaçar um Norte cada vez mais delapidado em todos os sectores...

Mas é no Porto clube, símbolo de uma região e de uma Invicta cidade, que mais se sente a verosimilhança entre os gauleses, cercados por todos os lados, e os guerreiros de azul e branco, acossados por um País de mesquinhos e medíocres. A correlação de forças é-nos infinitamente prejudicial, sofrendo provavelmente o maior ataque de sempre da história orgulhosa do clube. Mas nem assim desistimos. Nem assim nos vergamos. Nem assim damos tréguas aos ressabiados e incompetentes, aos delatores que procuram vencer na sombra o que não conseguiram dentro das quatro linhas.

O Porto, meritoriamente apurado para a Champions, vê-se arredado da milionária prova, numa atitude prepotente do orgão decisor, e desprezível por parte da escória portuguesa, participativa num acto claro de vingança. Não serei hipócrita. Defendi a decisão da SAD, de não recorrer da decisão da Liga. Fi-lo, por achar que esta era a melhor estratégia. Uma estratégia que passava pela possibilidade, ainda em aberto, de recorrer aos tribunais civis, por parte do seu presidente, algo vedado ao clube. Apoiei-a, por saber que o recurso, por parte do clube, seria uma mera perda de tempo. A Justiça desportiva portuguesa está inquinada. Provam-no os inúmeros pareceres de catedráticos de Direito, arrasando a presunção de um pomposo professor-assistente, alcandorado ao cargo de disciplinador da Liga. Por isso, nesta altura, mais do que bradar contra a tomada de decisão, por parte do clube, é finalmente chegada a hora de agir...

Algo que o clube, pela inércia demonstrada nos últimos tempos, tem demorado a fazer. Urge uma tomada de posição, musculada, por parte da estrutura directiva. A irredutível aldeia dos gauleses há muito que está a ser atacada, sem ripostar. Chegou a hora da reacção. Contundente. E, para começar, atacar a Liga e a Federação. Onde mais lhe dói. No bolso. Recurso atrás de recursos, até ao fim da linha. Alguém, no meio desta guerra sem quartel, há-de analisar conscientemente os factos, sem estar condicionado por alianças espúlias. A razão está do nosso lado. E que melhor escudo se pode desejar do que este, quando a verdade nos dá forças sobre-humanas para resistir, com estoicismo?

No entanto, seria bom que o clube tirasse uma ilação, disto tudo. Há muito que a tolerância, neste País dominado por atitudes pidescas, deixou de fazer sentido. A corja, que agora sorri ululante, como se o conseguido correspondesse a um troféu de caça, mostra sem qualquer despudor o seu ódio por nós. Como adepto do Dragão, não quero ver mais recepções pomposas, no nosso Estádio, com figuras proeminentes da Liga ou da Federação pavoneando-se nos corredores decorados de azul e branco. Essa gente é nossa inimiga. E merece ser tratada como tal.

Os estágios da Selecção lusa são sempre folclóricos. Devemos ser o único País na Europa que abre telejornais com directos dos treinos, onde meia dúzia de lugares-comuns são comentados, com programas de entretenimento zelosamente dedicados à equipa das quinas, numa euforia prematura e digna de um qualquer território terceiro-mundista. Apanhados no meio do turbilhão mediático, onde em cada esquina existe um microfone e um jornalista prestimoso, os jogadores sentem-se, também eles, capazes de debitarem o que lhes vai na alma. Desnudam-se perante um público ávido. Quaresma aproveitou os seus minutos de fama para, num português pouco perceptível, afirmar ao que ia. Não falou sobre a sua titularidade na Selecção do Acordo Ortográfico. Não. Nem mostrou “garras de ganhar”, embarcando naquele sonho algo utópico de erguer a taça da competição. Também não. Resolveu dissertar sobre o seu futuro. Dissertar será um eufemismo. Limitou-se a um sem número de tiques de vedeta e a proferir, para gáudio da assistência: “Está na hora de sair do FC Porto”.

“Já vais tarde”, retruquei eu, de imediato, algo que me pode provocar alguns dissabores, por parte dos puristas do jogo, defensores intransigentes do espectáculo. Já sei o que aí vem. Acusações de ingratidão, misturadas com argumentação pouco sustentada. Não nos iludamos. Quaresma é um profissional do FC Porto. Pago principescamente. Religiosa e atempadamente. É venerado por adeptos fiéis, seguidores do clube azul e branco, que o acarinham e lhe amparam as poses de “prima-donna”, os enfados, os malabarismos circenses, os egoísmos futebolísticos. E essa gente anónima, sofredora incontinente pelo emblema do Dragão, tudo suporta, num silêncio respeitoso.

Por mim, basta. Depois de Paulo Assunção, o termo mercenário ganhou outra dimensão. O Mustang não difere muito do silencioso médio brasileiro, que orquestrou na sombra a sua saída. Resgatado do exílio dourado na Catalunha, onde não passava de um jovem borbulhoso, suportado com condescendência por parte de adeptos pouco lestos a venerarem os truques de pacotilha, Quaresma renasceu no Porto. Cresceu em maturidade na Invicta. Venceu no Norte. E, numa altura destas, com o clube causticado de forma inclemente por todos os lados, a forma encontrada por Quaresma de “agradecimento” foi esta: “Está na hora de sair do Porto”.

40 milhões nos separam da libertação. E é bom que eles apareçam. Porque, caso contrário, por mim Quaresma passava a próxima temporada no banco. No melhor curso de humildade que existe. Vendo os outros jogar. Existem jogadores que, pela sua postura, personalidade, mística, tornam-se verdadeiros embaixadores do clube. Os seus nomes figurarão sempre na história da agremiação. Serão recordados eternamente pelos adeptos. Outros, ao invés, são meros cometas. Incandescentes no brilho, luminosos no reportório, fascinantes nas trivelas, mas rapidamente esquecidos. Porque lhes falta algo. GRATIDÃO e HUMILDADE. E isso não se compra com os milhões generosamente pagos. É inato. Ou se tem, ou não. E Quaresma, está mais que visto, não tem…

ps - Adquiri o hábito de nunca reagir a quente. É algo contraproducente, quando a razão se deixa tomar pela emoção. Mas sempre soube o que era. O que me move. O que me apaixona. O que me provoca emoções ímpares. Sou, cada vez mais, um fundamentalista. Do Porto. Sempre pelo Porto. Cada vez com mais orgulho. E deixei, faz uns anos, de ser naif. A ingenuidade perdeu-se, faz muito tempo. Como adepto sou rancoroso, quando nos atacam. E sei que, neste mundo do pontapé na bola, agora transformado numa arena belicista, o mero prazer de ver futebol sucumbiu, depois de tanta bílis despejada sobre nós. Seria bom que a memória colectiva perpetuasse este momento. Negro. Para ser relembrado no futuro. Para nunca mais ser esquecido. Porque, friso, nunca vou olvidar quem esteve por detrás disto. Acrescento, a título individual, mais um vilão, na já imensa galeria de mosntruosos nomes que nos atacam. Gilberto Madail, o denominado rei da Federação. Hoje, a camisola da Selecção foi para o lixo. O meu patriotismo sempre foi devotado às cores da minha bandeira. Azul e Branca. Sempre!

ps2 - Durante 10 dias estarei ausente. Umas merecidas e retemperadoras férias. Bem longe deste cantinho à beira-mar plantado. Numa praia de areia branca. Mas orgulhosamente trajando as vestes sagradas: a camisola de eleição vai comigo. Vestida. Como se fosse a minha segunda pele. Para que todos saibam que aqui mora um Dragão.