Quem vai ver a Champions pela TV, quem é?

Ainda será cedo para cantar vitória, mas a última sexta-feira deu um novo alento a quem acredita na Justiça. A anulação da decisão inicial de afastar o FC Porto da Champions, o seu palco de eleição, cujo direito a participar foi, recorde-se, conquistado dentro das quatro linhas, é uma excelente indicação. Consumada aliás, dias depois, pelo anúncio formal da UEFA, tornando realidade a participação azul e branca na mais elitista prova de clubes. Não é ainda a absolvição esperada. As pressões e coacções a que temos assistido, de forma totalmente despudorada, por parte dos dirigentes do 4º classificado, têm evitado que o Conselho de Justiça se pronuncie, com a esperada revogação da imbecilidade saída da cabeça de Ricardo Costa e seus pares.

Mas esta vitória [sim, porque é disso que se trata] significa, pelo menos, que o Departamento Jurídico dos azuis e brancos, que tem como rosto visível Adelino Caldeira, começou a funcionar. Em pleno. E já não era sem tempo. Visivelmente ultrapassado com as jogadas de bastidores da corja [o nome pelo qual, a partir de agora, designarei ad eternum o clube que ficou em 4º lugar na última temporada], conseguiu uma reacção digna de registo, pugnando pela verdade desportiva. E isso, se pararmos para pensar, é algo extremamente surrealista. Lutarmos pelo que é nosso. Termos que combater, nas altas instâncias, por um lugar adquirido dentro dos relvados. Inconcebível a sanha persecutória, o ódio visceral, a raiva doentia contra nós. Pelo menos, disto tudo, teremos que tirar ilações. O Porto aburguesado, condizente com um perfil politicamente correcto, acabou. Como diria Ivic, “é finito”.

Para sobrevivermos, vamos ter que regressar a um passado. Onde a defesa do nome do clube não era feita de forma elegante, com punhos de renda, mas de forma visceral, bradando bem alto as injustiças, clamando na praça pública contra os nossos inimigos. E eles são tantos. É tempo de relembrarmos essa figura ímpar, e o seu modo destemido de enfrentar os ataques. José Maria Pedroto deixou-nos um legado. Desportivamente, emancipou o clube de receios que o tolhiam ao sair da Invicta. Mas arguto como era, visionário, percebeu que teria que lutar contra os imenso poderes instituídos, contra o polvo que manobrava nos bastidores. Para vencer não bastava ser melhor. Era preciso ser MUITO melhor. Pedroto nunca se calou, bradando contra os constantes “roubos de igreja” que o FC Porto sofria. Granjeou, por essa atitude, inúmeros inimigos figadais. Mas também conseguiu revitalizar um clube amorfo, apático, acomodado.

Que isto, volto a repetir, sirva de lição. O FC Porto tem voz. O FC Porto terá que voltar a ser ouvido. Apontando o dedo. Acusando. Colocando o rótulo nas pessoas. As máscaras já caíram. Os inimigos estão bem definidos. Que a infâmia nunca seja esquecida. Sofremos o maior ataque da nossa existência. Mas continuamos cá. Mais fortes. E mais sedentos de vitórias. E a jogar a Champions. Lá. Ouvindo o hino arrepiante. A corja, essa, fica em casa, comodamente instalada à frente de uma TV. A ver-nos jogar…

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Assisti, num misto de condescendência e contínua surpresa, ao transe sazonal do País, neste período de férias. A Selecção das quinas e o Euro foram um óptimo pretexto para mais um ritual colectivo de catarse. Não deixou de me surpreender que, logo após o triunfo inaugural sobre a Turquia [essa enorme potência mundial], as buzinas, as bandeiras, os adereços patrióticos tenham dado azo a um deja-vu de outras andanças…

Dizem os entendidos destas coisas que a equipa de todos nós representa a possibilidade, para um Povo depauperado, de nos sentirmos vitoriosos. Pese o ridículo da explicação, dado que nós, tugas, a nível de Selecção não ganhamos porra nenhuma, não deixa de, lá no fundo, ter uma pontinha de razão. Alguns tentam aplacar os complexos de Édipo, as psicoses, os traumas, as inferioridades, depositando graciosamente nos pés de Ronaldo e Cª as esperanças de redenção. Alguém, com responsabilidades neste País do faz-de-conta, já há muito devia ter dito que isto, do pontapé na bola, é apenas um jogo. E, como tal, nunca deveria ser elevado ao estatuto de causa nacional.

Não é, da minha parte, falta de patriotismo. Será antes o carpir da náusea. Pela forma de banalização de uma bandeira. Sobretudo por isso. E vê-los, todos contentes, partilhando uma mística bacoca, gritando a plenos pulmões o seu amor descartável pela Pátria. No meio desta onda de euforia, que varre o território de lés a lés, sinto-me um corpo estranho. As vitórias, os golos, as jogadas, não me têm provocado nenhuma emoção. Nem comoção. Patriótica. Ainda bem que não existem piquetes de intervenção, ao serviço de alguma entidade estatal, para aferir este tipo de comportamentos. Estava metido em sarilhos…